Il surveillait attentivement Brume et Scorpion. Il surveillait pour bondir, pour aider, pour protéger. Ce n'était pas dans les habitudes de Lancelot, et d'autres moins prometteurs que ces deux-là auraient risqués un regard moins pointu, moins déterminé. Il avait sentit sur son bras la légère pression d'Aubépine, comme pour lui intimer de ne pas avancer. S'il avait pu, si le moment n'était pas aussi tendu, il lui aurait gentiment sourit. Un sourire un peu triste, mais déterminé. Il y avait des choses que quiconque pouvait demander de lui, s'ils savaient lui faire entendre raison.

L'inaction, néanmoins, et surtout dans une situation où ses responsabilités étaient en jeu, ne faisait pas parti de son caractère. Elle comprenait. Granit s'embrasa, les mots de Monsieur le Directeur fusèrent en une accusation dirigée contre Souwamaro, que Lancelot avait peu côtoyé mais appréciait tout de même. Brume et Scorpion, pour le moment, semblait relativement hors de danger car privé du corps qu'ils avaient souhaité analyser. Et Aubépine s'avança. Son masque s'était replacé, la nervosité s'était repliée derrière une détermination que Lance partageait, mais pour d'autres raisons.

Il l'observa s'en aller sans tenter de la retenir, même si le jet soudain d'un sort le fit avancer d'un pas, aux aguets. Un corps tomba, quelque part plus loin. Aubépine continuait d'avancer, se plaçant devant la scène, exécutant les ordres qui venaient d'être donnés. Plus loin, Ody se trouvait également en mauvaise posture, et seules les présences de deux enrôlés - Cendre et Pivoine - empêchèrent Lance de se décider à s'approcher de son ami. La tension ne l'avait pas quitté, sa tête bourdonnait toujours, de réflexions, de choix à faire, mais il soupira légèrement, détendant ses épaules.

Fatalité. L'agacement qui le parcourait n'était pas assez fort comparé à cette dernière. 

Il était temps de se mettre au travail.

Ses pas le dirigèrent naturellement vers le récipient du sort précédent. Les enrôlés se reculèrent prudemment alors qu'il se dirigeait vers Muguet, tout comme ils l'avaient fait alors que le corps de l'homme d'Infanterie s'était écroulé au sol. Il fallait avouer que le visage de Lance, peu amène, laissait peu de doute face à sa réaction si quelqu'un essayait de se mettre en travers. Circa était toute proche, tendue, inquiète, tournant sur la peau de son poignet, prêt à bondir au sol. Peut-être Muguet était-il mort, peut-être dans un état second, hors d'état de nuire cependant.

Quel que soit son état, Lance se devait de vérifier. Pour avoir des réponses, dans un premier temps. Pour éviter qu'une autre personne - médic, ou autre - le fasse et risquent de se mettre en première ligne, bêtement. Il aurait été idiot de sa part de laisser le travail aux autres. Par responsabilité, enfin, puisque c'était son travail: réparer les enrôlés, contrôler que ces derniers restent vivants. S'il était mort, c'était donc la volonté de Monsieur le Directeur. S'il était vivant, s'assurer qu'il le resterait jusqu'à ce que quelqu'un d'autre que lui décide du sort de Muguet était le rôle de Lancelot, qu'on lui avait assigné, ou qu'il se donnait lui-même.

La différence était la même à ses yeux.

Elle n'a pas le temps de faire un pas de plus en avant que l'enrôlé au sol tressaille, puis s'embrase subitement. Dans un sursaut elle se recule d'un pas. La chaleur accablante des flammes la frappe, plus brûlante encore que dans sa mémoire, ça réveille le souvenir précipité d'un explosion phénoménale. Il n'y a pas d'images, un son peut-être, plusieurs, ils shootent dans son cœur comme s'ils étaient réels, alors qu'il n'y a rien. La voix du directeur détruit les échos, une fois, deux fois. Les accusations fusent, soudaines, injustes. Granit. Brume. Soumaworo. Elle n'a plus le temps de penser.
Son regard céruléen passe de l'un à l'autre. Puis un éclair vert de gris jaillit soudainement, il fend la salle muette pour frapper Muguet. Ce sort là il ne craque pas. Il fuse, comme un train lancé à grand vitesse sur les rails de la mort. C'est un son succinct, familier, qui se confond dans la chute d'un corps rendu inerte. L'enrôlé s'effondre avant qu'elle n'ai eu le temps de battre des cils. Muguet. Sans préavis ni procès, arbitrairement.

Scorpion se raidit.
Elle se fiche de carbonisé.
Elle se fiche du métamorphomage.
Elle se fiche de la plante.
Mais elle craint pour ses crétins de frères, dont un mot, un sourire, un rien pourrait attirer l'attention mortelle du sorcier frappadingue.
Elle ne peut retenir un regard en biais vers le fratrie. Elle les repère, aussitôt. Trop grands, trop pâles, trop blonds. Elle ne voit qu'eux parmi la foule, deux cibles qu'un battement d'ailes sépare du voile. S'il font quoi que ce soit pour attirer la paranoïa du Directeur ...

Un mouvement. Une tête brune qui s'avance. C'est bien la dernière qu'elle aurait vu se frayer un chemin jusqu'aux premiers rangs. Jusque devant le quatuor - et le cramé. La snidget sans voix introduit l'idée d'un dialogue. À moins que son but ne soit que de diminuer la pression montée soudainement, initiative rompue par la réaction d'Aubépine, déjà plus pragmatique. Puis c'est le petit professeur d'utilisation et soins des bêtes et créatures qui s'impose. Une logorrhée à couper le souffle, un savon, ni plus ni moins, qui jusqu'aux dernières phrases, rendrait presque légitime le comportement impulsif du maître des lieux.
Ils ne se comportent pas en rebelles, en enrôlés. Rien de plus qu'une foule de sorciers anesthésiés, que l'alcool et les petits fours ont rendu amorphes. On dirait des limaces estomaquées.  
Scorpion n'aime pas les savons. Elle n'aime pas non plus qu'on lui reproche de faire son travail, d'autant plus quand, elle, elle agit. Qu'il insiste encore un peu, et elle se tournera vers le désigné traître pour lancer un légilimens qui clorait le débat dans la minute.

Elle n'aurait pas cru que le dit traître - véritablement ou non, qu'importe - le propose.
Ils veulent un légilimens ? Parfait.
Elle se tourne vers le principal concerné, la voix ferme.

« Eh bien allons y dans ce cas. »

Scorpion se fiche des arguments de l'instructeur de communications. Il pourrait démontrer par A+B qu'il est le descendant de Flamel qu'elle s'en foutrait tout autant. Les mots sont faillibles, les souvenirs, beaucoup moins.
Elle ne s'avance pas, n'esquisse pas même un geste supplémentaire que celui d'avoir, en parlant, sorti sa baguette. Elle tient entre ses doigts vernis d'obsidienne l'ébène de son arme encore pointé vers le sol. Le directeur a parlé d'interrogation différée, mais autant faire ça sur l'instant. Si Soumaworo est innocent, autant le prouver devant le domaine complet, ainsi espère-t-elle éviter que le directeur ne cède à une décision impulsive justifiée par la paranoïa seule. La foule, peut-être, le convaincra.
Elle ne s’exécute pas dans l'instant toutefois. Le sort la démange, mais l'idée d'être accusée de duplicité parce qu'elle violera son esprit sans le consentement du Directeur est un frein suffisant.

La peau d'Odysseus est plus froide que la mort. C'est un étau de glace qui se referme autour de ses doigts trop longs quand il presse sa main dans les siennes pour s'ancrer dans la réalité. Elle est soudainement le phare de ce marin brisé, un phare un peu terne qui n'esquisse rien de plus que les vagues qui le chamboulent. Au milieu de ce brouillard asphyxiant d'angoisse, elle essaie d'être plus éclatante. Elle joint sa seconde main à la première, presse entre ses phalanges, contre ses paumes, celles du musicien qui tremblent encore.
Il respire, c'est bien. Inspirer. Expirer. Lentement. Ses épaules se soulèvent à chaque fois que ses poumons se gorgent d'air. Elle se rend compte qu'elle le fait aussi, calmer sa propre respiration, comme pour initier le rythme. Jusqu'à ce qu'il juge avoir suffisamment repris contenance pour se remettre sur pieds.
Cendre craint que ses jambes trop longues ne soient pas capables de soutenir son poids, mais elle n'a pas le temps de faire un geste, pas le droit. La voix dans sa tête, celle qu'elle a mise en sourdine quelques instants plus tôt en choisissant de se concentrer sur l'instructeur plutôt que sur le directeur, lui rappelle que tirer sur la corde est un coup à ce qu'elle lui claque entre les doigts. Alors elle l'accompagne lorsqu'il se redresse, quitte à se proposer brièvement comme soutien physique. Le plus dur est l'effort d'extension, une fois debout, l'équilibre se créé de nouveau.

Un flash vert.
Cendre ne l'aperçoit que du coin de l'oeil, mais sa tête pivote aussitôt, sa baguette serrée entre ses doigts, prête à riposter. Réflexe ancré dans sa chair, dans ses muscles. C'est une couleur dont elle à horreur, ce vert de gris fatal qui fend la foule pour instaurer le chaos.
Il y a le bruit de quelqu'un qui s'effondre. Quelqu'un. Il n'est plus que ça, n'était, un être qui n'est plus. Une enveloppe vide dont il faudra se débarrasser avant qu'elle ne commence à moisir, comme un fruit laissé trop longtemps au soleil, dont le sucre excessif finirait par attirer les insectes, les mouches, développer des larves qui le rongeront.
Plus tard, s'occuper des corps.
Des ? Il y en aura d'autres. Si un informulé mortel a fusé, d'autres suivront, aussi arbitraires, implacables. Elle s'attend à en entendre de nouveau, des bruissements d'air quand un sortilège fend le vide en deux. Elle attend que quelqu'un rétorque, que l'orage se déchaîne, une tempête, plutôt qu'un éclair solitaire. Ce serait la suite logique.
Des voix. C'est tout ce qu'elle perçoit. Ténues, étouffées. Comme si on avait rempli ses oreilles de coton. Les images sous-titrées par la vélane n'ont aucune logique, tout se bouscule trop vite.
Elle ne devine qu'une chose, évidente et désastreuse : la panique prévisible et catastrophique qui saisit, saisira, la foule de sorciers alcoolisés.
Les impulsifs qui ne pourront pas s'empêcher d'envenimer une situation que le directeur semble déjà rendre extrêmement tendue, les soldats qui vont s'exécuter comme des robots, qui rencontreront inévitablement l'obstination des premiers, qui s'y confronteront jusqu'à ce que le tout éclate.
Dans la salle de réception, il y a une centaine de funambules dont la vie repose soudainement sur un fil de fer minuscule, et il y a une explosion qui menace de tous les souffler. Et l'explosion, ce sont ceux qui n'ont jamais connu la guerre qui vont la provoquer.

Il y en a trop encore, naïfs et utopistes, qui croient que la justice seule se destine à faire remporter la Cause. Trop qui pensent qu'il y a d'un côté les bons, d'un autre les mauvais. Trop qui croient que la sécurité du domaine est une promesse, trop qui oublient peut-être même qu'ils en sortiront, un jour, pour retrouver ce monde pulvérisé qu'ils ont laissé à l'autre bout d'un portoloin. Tous ceux qui ne connaissent pas la terreur du champ de bataille, la terreur de l'avant et de l'après guerre, qui te broie les viscères, qui te retourne le coeur, abrutissante, qui te paralyse et qui te hante.
Ceux qui ne connaissent pas l'horreur de la guerre, et toutes les atrocités qu'on apprend à tolérer dans l'espoir qu'elles ne se reproduisent plus jamais. Les immondicités qui viennent du camps adverse, et parfois du sien.
Qu'ils rentrent dans le rang, tous. Qu'ils se taisent, qu'ils laissent passer l'orage, plutôt que de lancer des Meteorribilis recanto à tout va.

Cendre à envie de sortir. Se libérer de cette main qui est refermée sur son épaule, pour gueuler un coup qu'ils devraient tous se calmer. Vyãsa s'en charge pour elle, et il fait bien, parce qu'elle ne sait pas si elle aurait osé faire un pas. Si elle aurait risqué d'être comme eux tous, qui ne font qu'alimenter le feudeymon destructeur. Le feu, Cendre ne connait que trop bien. Elle les déclenche, et elle regarde brûler, parce qu'elle est incapable de les étouffer. Incapable de sauver les meubles, les murs. Hors de question qu'elle en alimente un autre de cet acabit. Son corps est raide à fixer la foule agitée.
Elle n'esquisse pas un geste. Et elle se déteste d'être là, dans la bulle protectrice de l'élemageair, dans un abri relatif dont d'autres auraient davantage besoin qu'elle. Elle ne veut pas « rester ici au fond, d'accord ? », pas se cacher.
La seule chose qui l'empêche de s'éloigner, outre le fait que finalement, elle n'aurait nul part d'autre où aller, c'est que ici, elle peut les protéger. Alors elle garde sa baguette bien en main, sans même répondre à Pivoine. On se fou de sa réponse, ce sont les leurs qui importent.