La colère, de façon prévisible, frappa en premier.

Il n'avait pas vu le sort venir. Il aurait été stupide de prétendre que Lancelot n'était pas sur ses gardes, mais l'idée qu'on puisse l'empêcher de vérifier la santé et sécurité d'un patient était passée au-dessus de sa sécurité personnelle. Il se contrefichait des raisons pour lesquelles il était plus prudent de reculer. Granit avait été un effet de poudre aux yeux, peut-être le bon corps, peut-être que non, impossible de le dire à cette distance, mais Muguet était une variable différente. Jaguar avait tenté, de façon risible, de le retenir - le sarcasme était sur le bout de ses lèvres, l'insulte proche, les yeux plus qu'expressifs concernant son opinion de la jeune femme et ce qu'elle représentait. Circa, déjà, bondissait sur sa peau, prête à sortir.

Stoppée en plein vol, la rage de la créature se mêla à celle de son porteur.

Elle l'aveugla pendant de longues minutes où son corps refusa de bouger, refusa même de permettre à ses poumons de fonctionner. Ses muscles se raidirent presque immédiatement, une tension supportable pour quelqu'un qui avait enduré pire, mais inconfortable, gênante, la douleur du sort maintenu diffuse et lancinante. Ne pas pouvoir respirer, mais sentir son corps continuer à vivre, par contre, était plus qu'insupportable.

Colère, donc. Bien plus que l'agacement palpable donc Lancelot faisait preuve les trois-quarts du temps, qui l'accompagnait presque tous les jours. Colère de s'être fait prendre, colère de cette mascarade, colère qu'on exige de lui et de ses collègues une confiance aveugle sans contrepartie ou retour. Ce n'était pas la révolution à laquelle il était habitué, ce n'était pas les règles qu'il s'était fixées, et la laisse déjà bien trop courte qu'on lui avait vraisemblablement enroulé autour du cou le jour où il avait ouvert les yeux sur le Domaine venait de se resserrer une fois de trop.

On ne gagnait pas la loyauté des autres de cette façon. Il l'avait expérimenté de nombreuses fois avant de comprendre cette leçon.

Son sang battait dans ses veines, brûlant, prêt à se relever au moindre mouvement, bloqué dans cette position grotesque, conscient des autres autour de lui. Une colère trop aveuglante pour qu'elle lui permette d'analyser ce qui se passait autour - il entendait, il comprenait, mais son dialogue interne passait au-dessus. Il sentait la rage de Circa, l'impuissance de la créature qui se trouvait à nouveau dans l'incapacité de le protéger. Il chercha à l’apaiser, mais le lien était bien trop malmené par ses propres émotions.

Bien entendu, la partie plus contrôlée et observatrice de son âme essayait de se rappeler à lui. Un sort maintenu de façon aussi extensive, sur la durée, ne pouvait provenir de Mr Le Directeur. Ses muscles étaient maintenus en place par quelque chose; aucun sort qu'il avait vu auparavant ne permettait d'empêcher une personne de respirer en la maintenant vivante. Sans oxygène, la personne suffoquait automatiquement. Il aurait fallu combiner deux sorts différents, un pour le maintenir en vie, un pour le maintenir au sol, mais même cette combinaison maîtrisée sur de longues minutes demandait bien plus que la baguette d'un sorcier.

La colère subsistait. Il n'entendait rien de tout ça. Et il savait ce dont il était capable, si on lui permettait de bouger à nouveau.

Tout s'arrêta au son de la musique.

La plainte était atroce, dissonante, bien trop lisible. Il avait déjà entendu Odysseus jouer auparavant, de nombreuses fois. Il pouvait aisément deviner la douleur de son compagnon, qui avait laissé la musique se perdre ainsi. Elle lui vrilla les tympans, réussit presque à faire bouger ses muscles qui devinrent encore plus tendus.

L'impuissance prit le relais.

Il connaissait sa colère qui le suivait comme une ombre, il fuyait son impuissance et détestait la croiser. Elle était pire que tout alors que de longues minutes passèrent encore, d'autres conversations, d'autres mouvements. Ce cirque devrait prendre fin, et Lancelot aurait juré s'il avait pu pour que tout ce beau monde se dépêche. Lorsque le sort le relâcha enfin, son esprit ayant presque oblitéré l'intégralité du sermon dont ils venaient tous d'être arrosés, ce furent d'ailleurs ses premiers mots. S'il avait écouté, la colère aurait repris le dessus, et il ne pouvait se le permettre.

Ses muscles se relâchèrent, son corps tomba contre celui d'un pantin. La douleur était présente, mais bien facilement ignorée alors qu'il se relevait en grognant, Circa bondissant de sa peau et l'encerclant, ne permettant à personne d’approcher. La mine du médicomage était sombre, celle du womatou visiblement prête à mordre tout ce qui lui passait sous les crocs. Il jeta un bref regard à Muguet, qui s'était retrouvé lui aussi relâché, et à Corneille qui se débattait toujours pour le rejoindre.

"Relâchez-là. Et emmenez-le à l'infirmerie pour observation." Il lança à la ronde, sa voix portant dans la stupeur et le silence qui résonnaient encore après le discours de fin du Directeur, avant que ses pas rapides ne le dirigent vers Odysseus, sa seule préoccupation pour le moment.

Il s'arrêta devant l'homme, Circa les protégeant tous les deux, effectuant les mêmes cercles empêchant quiconque de s'approcher de trop près. Son masque nonchalant était un mélange de peine, de lassitude, de cette tempête qui avait été repoussée uniquement parce qu'Odysseus avait besoin de lui, de cette rage contenue qui menaçait d'exploser, et d'inquiétude. Son visage était bien trop ouvert, bien trop vulnérable aussi.

Les mots ne vinrent pas. Pas de réplique sarcastique, pas d'amusement, rien de particulièrement intelligent qui mettrait de côté cette impuissance qu'il n'arrivait pas à gérer. I'm not that easy to kill, ce genre d'idioties qu'il aurait dit si la situation était différente, il ne pouvait pas.

À la place, sa main se posa doucement sur la nuque de l'autre homme, un geste simple qui se voulait rassurant, pour ramener Odysseus à lui, mais qui lui permettait également de sentir le pouls de l'homme sous ses doigts, pour se rassurer lui-même.

Au milieu de ce bruissement d’étoffes muet et docile, sa voix s’élève une nouvelle fois, plus efficace qu’un immobulus.
Tout se fige.
Elle s’attend à tout. Au pire certainement. Elle s’est raidie imperceptiblement, presque convaincue que la prochaine victime sera celle qui a alors attiré le plus l’attention sur elle, le chef d’un orchestre cacophonique reconverti en général d’une armée boiteuse. Elle n’a pas le temps de lui adresser un regard.


Ce sont des leçons qui tombent.
Les unes après les autres.
Rien que des leçons.
Elles sont plus tranchantes que des poignards. Elles frappent dans le vif, assommantes de reproches.
Aubépine. Vyãsa. Cormoran. Brume.
Que des échecs.
Et encore cette histoire d'hôpital. Elle tique brièvement. Cette sensation de malentendu persiste, d’incompréhension des partis, des enjeux ou des objectifs. Une dissonance qui lui écorche les oreilles et interdit sa culpabilité, jusqu’à l’instant où M. le Directeur l’interpelle, elle.

« Se disputer de l’attention » ? Vraiment ?
L’occamy laisse ses sourcils se joindre en un froncement univoque. A-t-elle jamais été aussi superficielle ?
Elle avait juste cette putain d’impression, que si le baguettier attirait l’attention, lui aussi, il sentirait le cramé.
Être souhaitait uniquement qu’il se remette sur pieds discrètement.
Elle avait bien foiré.

Tout ça pour un exercice.
Cendre ne saurait dire ce qui est le pire. Avoir discuté d’une telle menace à peine dix minutes plus tôt -ça n’a pas dû durer plus longtemps, si ?- d’avoir foncé dedans comme une bleue ou de s’être pris le mur.
Les trois certainement.



Bonne question. Difficile de fournir plus pathétique prestation involontairement.

Leur hôte continue de parler. Cendre a du mal à écouter et penser en même temps, trop d’idées se bousculent dans son esprit pour réagir à ces critiques, trop de voix, d’émotions même qui chahutent son raisonnement.
Elle n’aime pas avoir tort quand elle est certaine d’avoir raison. Elle n’aime pas ne pas comprendre pourquoi elle a tort. Pourquoi elle a merdé. Pourquoi est-ce que ce ne serait pas lui qui aurait foiré ? Après tout, c’était lui contre eux, 1 contre 100. 130. À une marmite près.  

Il continue. Les reproches laissent place aux avertissements, ça sonne davantage comme des menaces que des conseils. Et puis plus rien. Ni un au revoir, ni un merci de votre attention, ni un bon courage, encore moins un désolé.
Juste du rien.
Il est là, puis il est plus là.

L’absurdité de la situation ne la fait pas rire. Un bal. Musiques, danses et sourires. Des morts, des fausses morts mais de vraies douleurs, un « vous êtes tous nuls » et ciao.
Elle est étonnée qu’il n’ai pas poussé l’insulte à prendre une verre de champagne avant de transplaner.


Un geste s’esquisse, la tire de ses pensées. Lancelot bouge. Elle tourne la tête vers lui. Il bouge, se lève. Vivant. Légèrement grognon.
Il y a de quoi.
« Plus de peur que de mal ». C’est d’abord la pensée qui lui traverse l’esprit. Le souvenir d’Odysseus, de l’orchestre qui lui a brisé les tympans et de la douleur qui a vrillé sa poitrine à l’unisson dément cette certitude.
Il y a eu ‘du mal’. Odysseus, Corneille. Aubépine en principe aussi, n’importe qui qui tienne aux désignés traîtres, plus victimes encore que les victimes. Au moins le directeur avait raison sur un point.
Les affinités, c’est destructeur.
Et pourtant ils en ont besoin. Car l’occamy doute de l’efficacité d’une armée qui n’a rien à défendre, rien à protéger. Le patriotisme à ses limites. Un soldat qui n’a rien à perdre est un soldat brièvement efficace, suicidaire. Tandis qu’un soldat qui se bat par amour, c’est la promesse d’une rage de vaincre obstinée, d’une dévotion fanatique et absolue.
Ils ont tous besoin d’une carotte. Certains ont choisi de rejoindre Rementor en hommage aux disparus, fous d’amour et de chagrin. Mais que restera-t-il quand le temps aura apaisé leur peine, érodé leur émotions pour ne laisser que les souvenirs ?
Un contrat obligé, une dette.
La Cause ne gagnera jamais dans ces conditions. Qu’ils soient libres de s’aimer, que chacun -sauf elle- s’entiche d’un autre, qu’ils se désirent et se marient, elle n’en a rien à foutre des détails. Mais que chacun ai un trésor pour lequel il soit prêt à se battre, à se sacrifier.
Parce que les sacrifices, ce sont eux qui devront les faire pour l’humanité.
Mais le directeur l’a démontré, pour le moment, ils ne sont pas capable de les faire.


Et maintenant ?
Le savon essuyé, le directeur disparu, les morts relevés, elle se sent idiote, seule et sur le cul. Elle a besoin de digérer, comprendre, et la furieuse envie de transplaner lui tord le ventre. Retrouver les bras protecteur d’un drap trop froid, au couvert de la lune. Non. Prendre l’air. Elle préférerait prendre l’air. Boire un verre. Les deux.
La brune jette un coup d’oeil à Odysseus. Lui aussi il est là, puis il n'est plus là. Elle ne comprend pas, encore une fois, mais il est entre de bonnes mains. Elle ne sert à rien, encore une fois. Ni auprès de lui, ni auprès de personne.

Partir.
Elle aimerait juste partir.
Et pourtant elle ne fait rien.
Elle attend, comme n’importe qui, l’ordre de disposer, d'agir. Elle attend peut-etre une autre leçon, une nouvelle apparition, un coup de gueule, quelque chose. Le grognement d’un instructeur, qui aurait son mot à dire sur la stratégie appliquée, celle d’un officier qui essaierait, un peu tardivement, de montrer l’exemple, la réaction d’un enrôlé, la colère d’une victime. Quelque chose, ou quelqu’un, qui la libérerait de ses fonctions de soldat inutile, planté là debout à côté du vide laissé par l’absence d’un faux cadavre.

Il y avait en arrière-plan des mouvements et des mots encore échangés, la poursuite sans nul doute de l'exercice qui avait été révélé, des questions sur les visages de ceux, encore indécis, qui attendaient qu'on leur donne des ordres. L'attention de Lancelot était entièrement sur Odysseus, sur ses réactions, sur la liste de symptômes qu'il gardait toujours en tête d'une façon ou d'une autre, et sur l'inquiétude profonde qui lui rongeait la poitrine. Pour une fois, il ne pestait pas outre mesure contre ce sentiment, puisque cette inquiétude lui permettait de garder la colère et la rancœur de côté. Pour le moment. La sensation était presque familière, ce contrôle qu'il se forçait à garder sur ses actions, ses pensées, la façon dont cela transparaissait sur son visage, la tension de ses muscles. Comme si à tout moment, le masque pouvait tomber. Depuis ces quelques mois passés au Domaine, cette sensation s'était atténuée, mais elle était de nouveau bien présente. Il connaissait que trop bien les conséquences, s'il ne se contrôlait pas.

Une bonne chose que le Directeur soit parti. La donne aurait été grandement différente.

Lorsque son compagnon s'écroula en avant, Lancelot le rattrapa aisément pour l'empêcher de finir au sol. Circa agrandit son cercle pour permettre au médicomage de soulever Odysseus sans peine, passant un bras sous sa nuque et l'autre sous ses genoux. Ses muscles protestèrent, non pas à cause du poids de l'homme mais à cause du sort qui l'avait maintenu immobile et dont les légères séquelles prendraient quelques heures à disparaître. Son visage n'exprimait rien, ne s'intéressa à rien autour de lui, ni à l'hôpital de campagne qui avait été mis en place, ni aux murmures des enrôlés indécis qui se demandaient s'il fallait rester ou partir, ni à ses collègues instructeurs. Son indifférence face aux courants et paroles de la pièce était plus que visible, il ne cherchait pas à s'en cacher.

Circa leur créa facilement un chemin, ses mâchoires claquant de façon menaçante dès qu'elle jugeait une personne trop proche. Elle passa la porte en première, pour s'assurer que rien ne devait se produire, et Lancelot continua après elle, quittant la salle de réception sans un mot.