Gravé dans le marbre. Je comprends évidemment l'origine de l'expression mais j'ai cette vision des pierres tombales aux lettres dorées qui décorent les cimetières. J'ai toujours eu ces lieux en horreur, leur préférant les tombaux marins. D'une certaine façon, je suis heureux que rien ne soit "gravé dans le marbre" pour la jeune Pivoine. Elle est trop fragile pour se confronter à la froideur de la pierre lisse. Je hoche la tête.

"C'est cela, j'ai codé votre artefact pour qu'il ne réponde qu'à vous, en utilisant votre code génétique comme d'une clef pour qu'il active son pouvoir. Ainsi, si on vous le vole, on ne pourra rien en faire."

Le sang est un ingrédient à la fois pratique et de mauvaise réputation. L'on croit facilement qu'il en faut des litres pour le moindre rituel et la magie qui en est tirée flirte souvent avec la magie noire, les peurs moldues, Salem. Pourtant, il n'y a rien de plus vivant. Stocker l'avait dit dans son Dracula. Le sang, c'est l'essence de la vie. Et du Pouvoir. Pour connaître la signature corporelle de chacun sans prendre de sang, le "bon" camp avait donc développé d'autres outils. Je ne m'y connaissais pas tant en biologie moldue mais j'en savais assez pour comprendre qu'eux aussi essayaient de percer le langage de la vie sans entrer dans les horreurs de l'imaginaire de la fin du XIXeme.

"La mousse a attrapé quelques morceaux de peau morte et en a extrait ce dont j'avais besoin. Elle agit par capillarité magique. C'est une propriété naturelle de ce type de végétal que l'on ne trouve qu'au fond de quelques grottes volcaniques sous marines."

Elle note mais s'interrompt, s'excuse, et me propose de me monopoliser à nouveau, mais dehors. Pourquoi plutôt qu'ici, je l'ignore. J'ai renoncé il y a longtemps déjà à tenter de percer les raisons des autres et celles de la fleur blanche plus encore. Ici, ailleurs, quelle importance pour moi. Ma souffrance, mes souvenirs me suivent partout où je vais, ils sont liés à mon coeur, accroché à mes pas. Si cela peut être plus confortable pour elle, pour quoi pas. Je hausse les épaules.

"Si vous voulez." Je ne dis pas qu'elle n'a pas l'air plus pressée que ça de ne pas me monopoliser, ni d'arrêter de poser des questions. Tant mieux. Parler de mon art me change un peu les idées. "L'atelier ?" je propose car il est plus facile d'enseigner en montrant qu'en expliquant mais je ne suis pas vraiment fixé sur le choix de lieu. Ici ou ailleurs...

L'atelier s'annonce bien avant qu'on ne le voit par ses odeurs de cire, de miel, de bois, de sciure et de poussière. Un lieu vivant pour une matière qui se bat pour le rester. Si on la blesse, on la forme, on lui donne un autre but, une fonction nouvelle. J'aime cet endroit comme j'aime le Domaine. Un lieu hors la destructivité du monde où l'on n'est qu'invités. Un havre dans le sens noble du mot. Je la laisse passer devant moi et remarque son attention aux particules jouant dans le soleil. Un peu de merveilleux dans la triste réalité. Petit, je pensais qu'il s'agissait de fées dansantes sur des notes de musique invisibles. J'avais beau être né mage dans une famille qui l'était, j'étais toujours à la recherche d'une magie autre. J'enviais les moldus et leurs croyances. Je trouvais qu'ils avaient de la chance de pouvoir imaginer le "magique". C'était aussi ce que je recherchais dans la musique, un pouvoir qui n'aurait pas d'effet réel et qui pourrait, pourtant, faire une différence, toucher l'âme, émouvoir. Impalpable mais réelle par l'effet qu'elle a, selon la théorie de Humes. Je lui indique les chaises. Toutes. Je n'ai pas de préférence et m'assied sur un établi, plus à ma taille. Mes pieds se décollent du sol. Douce ironie du sort qui a fait en sorte que j'aie toujours les pieds sur terre...

"Un cheveu n'a pas de matériel génétique sinon à sa racine." Je soupire et laisse mon regard balayer mon antre de pulpe et d'essences. Je sais que les cheveux sont une matière sensible pour elle. Je n'ai pas oublié notre première rencontre. Elle avait été plus complexe que beaucoup d'autres et je crois sentir un besoin d'être rassurée sur quelque chose qui m'échappe complètement. Le veux-je ? Je l'ignore. Je n'ai rien de mieux à faire. Et toute connaissance est bonne à prendre et apprendre, je suppose. "Pour commencer, un cheveu est vivant. En vous en prenant un, je le tue. Une peau morte, elle, n'a plus rien d'autre à donner que de la nourriture pour le monde. Or, elle nourrit la mousse également. Ensuite, un cheveu ne contient pas votre code génétique, comme je le disais. Par contre, il contient ce que vous avez consommé depuis sa conception jusqu'à sa séparation de votre corps. Nutriments, drogues, c'est une poubelle. Les informations sont trop nombreuses pour être traitable par l'artefact en plus de ne pas être celles que je désirerais. Je pourrais prendre juste le bulbe. Mais là, cela complique le prélèvement par rapport à ma méthode. Enfin, le pouvoir qui coule en vous et dans tout ce qui est toujours vivant, perturberait celui intrinsèque de l'objet que je vous ai construit. Il est inutile de s'ennuyer autant alors qu'une autre possibilité s'offrait à moi."

Je n'ai pas mis de ton spécifique à cet enseignement. J'hésite à continuer par le sang, puisque j'y suis. Pourquoi pas, après tout.

"Le sang est une autre possibilité. Il aurait pu fonctionner dans le cas qui nous intéresse mais la magie du sang a mauvaise réputation, trop souvent assimilée soit à des pratiques réprouvées comme la nécromancie ou la magie noire, soit à des cauchemars moldus. De plus, le sang reste vivant dans un artefact et son pouvoir est trop puissant pour le réduire à une simple clef comme je le désirais. Il est contre-productif de prendre de la dynamite pour creuser le sable. Pour chaque artefact, vous devez vraiment réfléchir à ce que vous désirez accomplir. Comment. Et le chemin de réflexion que vous prendra vous mènera aux bons ingrédients. Restez simple. C'est ce qui est véritablement le plus dur dans cette matière. La tentation du complexe, du fort, de l'imposant est forte. C'est un leurre."

Je hoche la tête avec lenteur. Ses mots, ce sont des promesses et j'entends bien avec quel soin elle les choisi. Combien elle en dit en ne disant pas, en frôlant le sujet. Je sens des hésitations chez elle, une douceur forcée, retenue. Nous avons eu des mots forts, des mots coupant et je me suis blessé, seul, avec mes souvenirs. J'ai du la blesser au passage. A moins qu'elle ne se soit mise à avoir peur des mots. Ce n'est pas une mauvaise chose. Il n'y a rien de plus destructeur. Il n'empêche, elle sait ce qu'elle dit et je me demande à quel point elle le pense et à quel point elle pense me faire plaisir en re-citant les points essentiels de mon enseignement. Je décide de ne pas m'attarder sur la question. Elle n'en vaut pas vraiment la peine. Celle qu'elle me pose ensuite, par contre, est importante.

"Oui."

Le sang est une denrée précieuse mais puissante. Elle fait partie de la nature. Jamais je ne consommerai de sang de licorne, par exemple. Je tiens à mon âme. Mais le mien ? Mais un sang offert ? En quantité qui ne mette pas le vivant en danger ? Cela ne me dérange pas.

"Il n'y a pas de bon ou de mauvais ingrédients, il n'y a que l'usage que l'on en fait." Phrase bateau mais tellement vraie. La magie n'est pas noire ou blanche, elle n'a pas de couleur. Elle est. C'est l'homme qui pervertit les choses en leur donnant des intentions, des couleurs, des alignements. Comme s'ils avaient attendu une étiquette pour exister.

"Ma limite est sur le vivant. De moi-même, je n'utilise aucun ingrédient qui demande la mort de ce qui le porte. Vous allez me dire, la fleur que l'on coupe meurt mais la plante, elle, vit. Je prends des racines, certes, mais de plantes déjà mortes ou lorsque le prélèvement pourra être réparé par la plante et les ventricules de dragon de mes baguettes ont la même origine. Des ingrédients venant d'espèces sentientes, je ne prends rien sans permission. Certaines magies ont besoin d'une prise de force, ce sont des arts que je n'approche pas. J'aime l'harmonie et celle-ci ne naît jamais de l'oppression. Mais ne vous y trompez pas, au final, cela ne change pas grand chose, les nuances entre ce qui est offert et ce qui est pris sont subtiles et ne changent pas les fondamentaux du résultat final. Je vous conseillerai toutefois de vous choisir une limite qui vous est propre. Le bien et le mal peut en être une mais ce n'est pas la seule. Choisissez la en accord avec vos valeurs profondes et maintenez la fermement en vous. Elle vous évitera de vous brûler les ailes et vous perdre dans la puissance. "

Car si le bien et le mal étaient un concept humain, il y avait des forces dans l'univers qui poussaient vers la création ou la destruction et il était important de se protéger pour ne pas succomber au supplice d'Icare. La Magie avait ses façons de corrompre pour grandir et se multiplier comme tout ce qui était cherchait à grandir et se multiplier.

"C'est le plus important. De garder au fond de soi la connaissance de ce qui est important à notre coeur, à notre...être dans le sens le plus profond de la conscience du soi. On doit apprendre à connaitre ce coeur brut, et le protéger de ce qui peut l'éroder à l'extérieur. Se perdre, se renier, c'est vraiment ne plus être. C'est pire que mourir."

Elle ne dit rien et son silence se pare de réflexions que je ne peux pas percevoir. Je laisse faire, mes mots flotter entre nous, les questions silencieuses planer, sans réponses pour l’instant. Autour de nous s’est installée une bulle pas très différente de celles de vides que je fais parfois à l’aide de mon élémagie. Je comprends. Je respecte. J’apprécie ces moments où ce que l’on ne dit pas est plus important encore que ce qui est dit. Je ne la regarde pas. Je ne veux pas percer des yeux cette réflexion que je sens qu’elle a. Sait-elle que la réponse n’est jamais aussi importante que le chemin que l’on fait jusqu’à elle ? Je l’ignore. Pivoine est une énigme. Elle est parfois très mature, intelligente et fine. Parfois capricieuse et fermée. Elle s’ouvre et elle se ferme selon qu’un certain soleil est présent ou non dans le ciel.

J’aimerais me dire que je suis ce soleil, que j’ai cette chaleur, cette lumière et juste ce qu’il faut de larmes pour l’ouvrir et lui faire découvrir ce cœur qu’elle a et qu’elle cache sous ses couches de pétales au point qu’elle semble oublier qu’elle le possède. Si seulement je pouvais. Mais à quoi bon. Pour qu’un autre l’arrache, la déracine, l’effeuille ? Je ne connais que trop bien le destin des fleurs. Coupée dans leur bourgeon. Condamnée à ne jamais éclore que dans la captivité d’un vase.

Et j’ai cette peur spécifique avec l’enrôlée de trop l’apprivoiser, de la rendre dépendante. Je ne veux pas en être responsable, je ne le mérite pas. Moi qui dit respecter la vie et qui ne sait pas la protéger. Mes yeux clairs suivent le parquet, les grains de poussière qui éraflent le bois, les traits de lumières venus de la fenêtre, les couleurs, l’agencement des lames. Je sens comme un soupir colorer ce silence qui nous relie. J’y réponds, mes épaules se soulevant d’un coup alors que la mélancolie me reprend. Pivoine ne mérite pas que je lui impose cette tristesse, ce rappel incessant des rires fauchés à un âge trop tendre. Je me lève. Doucement. Cherchant à limiter les froissements du tissu qui pourraient l’arracher à ses pensées. J’ai cette légère ivresse qui arrive toujours quand je me « déplie » après m’être assit. Cette peur idiote de me cogner ou bien de ne jamais arrêter de monter et de me perdre dans les nuées. Evidemment que j’ai une fin. Sans rien dire de plus, je vais vers la jeune femme, pose doucement une main sur ses cheveux clairs, sans la décoiffer, pour dire au-revoir ou que je comprends ou simplement pour connecter nos deux essences une seconde, message silencieux et tellement plus important que tous les mots que je pourrais dire. Puis, je l’enlève, frôle son épaule du bout des doigts, hoche la tête. Je la regarde à peine. Et je pars.

L’atelier est toujours ouvert. Les bois à disposition. Les cœurs aussi. Je ne ferme jamais mes armoires. Les ingrédients vraiment puissants ne sont pas là de toute façon. Ici, c’est un lieu d’apprentissage. Tout y est fait pour faire ses propres erreurs sans trop de conséquences. Du moins en théorie.