Nous sommes dans une mer de silence rehaussée de verdure. Il va et vient entre nous, se retirant parfois pour des bribes de conversations qui pourraient sembler décousues si nos pensées ne leur donnait pas une saveur toute particulière. Par-dessus, comme ressac, le bruit des feuilles sous nos pieds, les brins d’herbe frôlant le bas de ma robe. Cette brindille qui craque sous le poids de Cendre et fait s’envoler un rossignol, lequel va prévenir ses camarades du danger bruyant des créatures terrestres qui hantent les branches de son arbre. J’aimerais parler aux oiseaux. Ils doivent avoir tellement à dire derrière leurs chants répétitifs. Quiconque a vu un vol d’étourneau s’abattre sur un champs, ou bien même des pigeons sur la place Saint Marc en Italie, sait qu’il y a plus entre eux que ce qu’on entend nous, de nos oreilles d’humains. Comment font-ils pour se « parler » sans bruit ? Produisent-ils des sons que nous ne pouvons entendre et que personne ne s’est donné la peine de mesurer ? Ont-il un langage corporel ? Des mouvements de plumes indiquant l’angle et la portée du prochain virage ? La présence de pain aux pieds d’une vieille dame ? Et comment expliquer le mystère de nuées venues de nulle part pour se poser juste à côté de la proie ? La vue, l’ouie seules peuvent-ils produire ce genre de miracle ? Je l’ignore. Si je regarde souvent les volatiles jouer avec les courants dans l’air de l’aube ou du crépuscule, si j’arrive à en reconnaître quelques-uns, les plus connus, au chant ou au plumage, je ne connais pas leurs habitudes. Comme pour les plantes, mes études m’ont appris à récolter et utiliser l’animal, pas à l’observer ou le faire grandir. Je le regrette. Mais je n’irais pas parler à Vyasa comme je le fais à Lancelot. Je n’aime pas ce masque de destruction qu’il porte sans cesse sur le visage. Cela me heurte.

Comme me surprends la question soudaine. Je prends le temps de réfléchir. Beaucoup ? Oui. Pour de la musique classique. Je n’ai jamais eu le succès d’un groupe de rock ou de pop. Je reste un musicien dans une niche et je préfère de loin les salles intimistes aux stades que l’on remplit. Il y a aussi la différence fondamentale entre jouer en solo ou en orchestre. J’ai participé à des opéras bondés. Seulement, là, je n’étais pas seul. Et même lorsque je l’étais, j’avais souvent un accompagnement au piano ou à la harpe. Je réfléchis un peu.

« Cela dépend de votre définition de beaucoup. » Ce qui pourrait être considéré comme botté en touche mais ne l’est pas, réellement. « Un flûtiste a bien des moyens de jouer. Il peut être soliste, accompagné ou non, faire partie d’un ensemble de vents, voire d’un orchestre, ou même d’une troupe. En fonction du succès, les spectateurs peuvent être plus ou moins nombreux. En fonction de la dilution par le nombre de musicien, le retour peut-être plus ou moins fort. Il est très différent de tisser seul, à deux, à trois ou en groupe. L’acoustique de la salle joue aussi. L’attente du public est un facteur également. Quel que soit le nombre de sièges, aucune prestation n’est identique. Même si les personnes composant l’audience sont les mêmes, le temps passant, ils viennent avec des bagages différents, des attentes différentes. Vous-même vous ne répétez pas forcément la même chose… » J’aimais mon métier. Il me faisait penser à celui d’un funambule. Je ne savais jamais si j’allais tomber ou non. Il y avait le stress d’avant spectacle, la transe du jeu, les retours après, les fans dans les coulisses, les soirées et les fêtes avec les collègues. Les répétitions. Les soirées et les fêtes d’après répétition… il y avait des liens qui se tissaient entre nous, renforçant ou détruisant notre harmonie. Il y avait les salles que l’on aimait et celles qui ne vous étaient pas adaptées. Les voyages. Le décalage horaire. Les chambres d’hôtel. Les négociations de contrat. La peur qu’à un moment, d’un coup, le succès s’arrête. J’avais pour cela fait beaucoup d’économies sur mes cachets et mes droits d’auteur. Mon agent devait être riche à présent.

Sangliers, marcassins, laies. Monde réel qui ne s’inquiète pas du lendemain, qui se contente de vivre, en lien avec la forêt immense. Peu des petits survivront. Ceux qui le feront arriveront probablement à procréer de nouveau, et la sélection naturelle se fait alors, dans l’indifférence des liens du cœur, avec cruauté, oui, mais sans intention. Aurais-je mieux supporté le décès des miens s’ils avaient été naturels ? Peut-être pas. Probablement pas. Et pourtant, si. A un autre niveau, peut-être. La peine aurait toujours été là. La culpabilité et la colère, par contre, n’aurait pas survécu au deuil. Je regarde vers les cimes. Le ciel à travers les feuilles est toujours aussi beau et met un peu de baume sur les plaies à vif d’une sensibilité qui a toujours été trop grande. Lorsque Cendre parle à nouveau, je ne souris pas plus mais je suis attentif, je reçois ses paroles comme un cadeau. Elle s’ouvre. Bien. C’est la plus belle preuve de confiance qui soit et je suis satisfait d’avoir pu gagner cette bribe de confidence. Pour ne pas la gêner, je retourne à mon inspection de la nature. Les réserves pourraient se remplir toutes seules mais je préfère les alimenter par moi-même.

« Les proches ont cette faculté de voir le meilleur en nous et de croire que le monde entier saura le reconnaître. »

Mes parents étaient fiers de moi. Fiers de mes études, fiers de ma musique. Ils avaient toujours été aimant, compréhensifs et ouverts, me laissant faire mes propres choix, m’encourageant à trouver ma voie. Ma voix. Je ne pense pas souvent à eux. Pas assez. Leur décès ne m’a pas choqué, j’aurais aimé connaître la même délivrance. Quant à ma sœur, elle me croyait capable de flirter avec les étoiles. Je n’ai jamais eu le cœur de la détromper.

J’hésite à ajouter une phrase sur le manque provoqué par l’absence soudaine d’une telle force dans l’équilibre personnel. Je me dis que cela peut être indiscret. Je ne sais pas ce qu’il en est de ce frère mais, tant qu’elle sera là, elle en est séparée et en souffre peut-être. Sûrement. Son ton semble l’indiquer.

« J’ai d’autres responsabilités ici. Vous également. Il n’est pas exclu que je me retrouve à jouer si le besoin s’en fait sentir, évidemment, et je suis parfois écouté lorsque je m’entraîne. » je retiens un mais, l’exprime dans un soupir. J’ai beau aimer ce que je fais, profondément et sans regret, le monde de la nuit me manque. « D’une certaine façon, je me représente toujours. Dans chaque baguette, chaque artefact se retrouve un peu du créateur. Enseigner est également une forme de représentation. Je fais passer un message de vous à moi, je tisse avec vos réactions un faisceau de savoir. Je tente de communiquer, verbalement oui, mais aussi par d’autres moyens, les méthodes et sensations de la création qui n’est d’autre que l’union de différents éléments pour en créer d’autres. »

Je ne sais pas si mes méthodes fonctionnent. Je l’espère. J’ai repéré quelques jeunes qui semblaient avoir la bonne sensibilité bien sûr. Qu’ils l’aient grâce à moi ou parce qu’ils l’avaient déjà est plus difficile à définir à ce stade. Peu importe. Si mes enseignements peuvent aider à sauver une vie, même si je l’ignore, peut-être alors y aurait-il une raison pour laquelle je continue à vivre envers et contre tout. Je me demande si Cendre saura, elle, retenir de mes enseignements. Je m’arrête. Nous ne sommes nulle part en particulier. C’est exactement ce qu’il me fallait.

« Que ressentez-vous, ici ? »

Faux départ. Je l’entends, c’est une micro déchirure dans la toile de notre discussion et je suis trop attentif pour ne pas noter tout ce qui change d’un rythme habituel. Sa réponse sonne faux. Elle est à côté. Certes, la pluie se fait sentir, éparse sous les frondaisons. Comme le vent souffle dans les feuilles et la magie lie le bois ensemble. Star Wars appelait ça la Force, cette énergie qui lien entre elles toutes les composantes du monde, ce que les scientifiques nomment les atomes. Mais ce n’est pas ce que je voulais qu’elle dise. Elle se montre trop pragmatique, bien plus qu’elle ne le devrait. Je la sais assez intelligente pour comprendre mes sous-entendu. Il est impossible qu’elle ne sache pas qu’elle a répondu à côté. J’hésite une seconde. Le vocaliser ? Rester silencieux ? Qui suis-je pour l’obliger à dire à haute voix ce qu’elle veut taire, moi qui n’aime pas les mots et les trouve maladroit. Je laisse le silence être ma réponse. Recommence à marcher. La forêt s’assombrit encore et le sentier se fait de plus en plus étroit. On ne peut pas passer à deux. Je vais devant, baguette à la main, à moitié courbé pour passer sous les branches basses. Des botrucs me lancent des glands. Je les ramasse précautionneusement, comme autant d’offrandes. Je ne peux pas savoir s’ils font de même avec mon invitée. Ce que je sais, par contre, c’est qu’elle n’est jamais venue ici. Peu nombreux sont les sorciers autorisés dans ce coin de forêt. Je ramasse des épines, des champignons, des touffes de fourrure arrachées par des buissons. Je fais attention à mes pas. Je l’arrête d’un mouvement de bras. Non loin, à travers les feuilles, une horde de centaure piétine. Je m’accroupis. Lui dit de faire de même. Ils entourent une des meutes de loups gris qui rodent dans le coin. Nous n’entendons pas leurs discours mais je sais d’expérience que, s’ils nous tolèrent, ils ne nous aiment pas. Monsieur le Directeur avait bien précisé que le Domaine appartenait avant tout à ses habitants. Nous ne sommes qu’invités.

Rapidement cependant, ils semblent parvenir à un accord et s’en vont dans un tonnerre de sabot. J’attends un peu, me relève et vais vers les deux canidés restant seuls. Deux mâles. Un vieux perclus d’arthrite et un jeune avec ce qui semble être une patte cassée. Le reste de la meute a disparu. Je la soupçonne d’avoir laissé ces deux là sur ordre de la horde. Les centaures sont les Maîtres de la Forêt. Je m’approche. Ils grognent. Je fais signe à Cendre de faire attention. Cela peut très bien être un piège. Il est impossible que les centaures ne nous aient pas vus. Peu probable que les loups ne nous aient pas sentis. Je m’approche encore. Je reste bien en vue. Ma baguette pend à mon poignet. L’autre est cachée dans l’étui dans ma manche. Je me baisse, fait sentir ma main au plus jeune qui claque de la mâchoire. Je suis trop loin pour lui. Pas fou.

« Penses-tu que ce soit la pluie qu’il ressent ? » Lui-demande-je. Peut-être qu’en repoussant la question sur un tiers, elle se sentira moins en danger et acceptera plus de répondre ? Je n’en ai aucune certitude ; Ce que je sais, c’est que le loup souffre et que je ne suis pas là uniquement pour tester la jeune femme. J’ai beau ne pas être spécialiste des bêtes comme Vyasa, je ne peux laisser passer de la douleur sans la soulager si je le peux. Comme j’aurais aimé qu’on le fasse pour les miens. Je lance un sort informulé, laissant l’occamy réfléchir pour tenter de retrouver exactement la fracture et son type. Ce sort me permet de sentir les os au toucher sans mettre mes mains sur la créature. La patte avant droite. Double. Avec des éclats d’os perdus. Il ne faut pas qu’ils aillent dans le sang. Ils pourraient perforer quelque chose. D’un nouvel informulé, je les réduits en poussière. Le loup gémit. Grogne.

Puis s’endort. Un regard me permet de remonter facilement à l’origine du phénomène qui a déjà touché le vieux loup et qui se charge de sorts de protection autour d’eux. Elle réagit avec une douceur teintée de détermination et, comme la plupart des écorchés vifs du domaine, par la défense avant le bien-être. Je n’aurais pas eu les mêmes priorités, bien-sûr, moi qui n’ai connu la guerre que par procuration mais ses initiatives ne me déplaisent pas, au contraire. J’en apprends plus par ses gestes que par toutes les paroles du monde. Il n’est pas plus sincère que le langage du corps dans l’urgence.

Me détachant d’elle, retourne à mes soins. De ma besace, je tire des herbes et des racines pour former un cataplasme Il durcira avec le temps, malgré la pluie et protègera la patte mieux que toutes les attelles du monde. Celles-ci sont bien trop vulnérables à un coup de dent bien placé. Quant à la fracture proprement dite… je fronce un peu les sourcils, concentré, et tente au mieux d’utiliser mes mains pour remettre les morceaux en place. Le sort pour réparer les fractures n’accepte ni mouvement, ni a peu près. Je ne me sens pas assez doué pour l’utiliser. Je pourrais faire disparaitre les os brisés et aller chercher une potion de repousse mais ce serait trop douloureux et l’animal se retrouverait trop vulnérable, trop longtemps. Vyasa aurait peut-être d’autres solutions. Je ne suis pas lui. Je jette tout de même un sort de pistage pour que mon collègue puisse au besoin retrouver la bête blessée. Je lui en parlerais. Pour ce que cela coûte.

Il pleut. Et l’eau commence à perler et foncer ma chevelure, tombant sur mes mains, ralentissant mes mouvements. Je la laisse faire. Cendre ne doit pas être en meilleur état. C’est plus ennuyeux. Lancelot m’en voudra si je lui donne du travail supplémentaire. Je réfléchis. L’endroit est trop dangereux pour que je la renvoie seule, même par le sentier que nous avons pris. Et elle n’acceptera jamais de se protéger elle. Cela ne me semble pas dans son caractère.

« Il me faudrait un foyer, un endroit dans la clairière, protégé de la pluie, avec un feu de bois et de quoi faire bouillir de l’eau, mais sans mettre la forêt en danger. »

Je n’ajoute rien d’autre. Je n’ai pas de bois sec, pas de marmite, à peine un peu de ficelle et un gros couteau à dents qui me sert pour couper des branches. Cendre à sa baguette. Je vais voir comment elle se débrouille. Si elle pose des questions ou non, si elle agit seule bille en tête, si elle réfléchit, qui elle est, en somme. C’est ce que j’espérais apprendre. Pas son niveau de magie, pas ce qu’elle sait ou non, pas son passé, pas son avenir mais son présent. Car si je dois communiquer avec mes élèves, j’ai besoin de savoir comment leur parler, sur quelle corde jouer pour que nous puissions résonner ensemble, sans changer qui ils sont, ni ce que je suis. Un musicien apprend toujours à lire les partitions qui ne sont pas pour lui. C’est la seule façon intelligente de transformer un groupe en une symphonie.

Elle protège le loup, je ne pensais qu’au feu. L’homme a l’eau en horreur, il suffit de voir, en ville, comme tout le monde baisse la tête sous l’averse comme si se diminuer de quelques centimètres pouvait retarder l’issue fatale Je me tais, encore. Qu’elle s’inquiète du confort avant tout est aussi une bonne indication. Je note même qu’elle place les canidés avant son bien être personnel. Je secoue la tête, chassant quelques gouttes de mes boucles. Je reste humain, bien malgré moi. Sans rien dire, laissant ma compagne du jour trouver ce qu’elle peut faire, je pose mes plantes sur une planche que j’ai métamorphosée un peu plus tôt. Mon couteau, effilé et fin coupe sans difficultés les feuilles séchées d’Agastache, je réfléchis, lui tend une grosse racine de gingembre.

« Pelée, coupée en petits cubes puis mis dans le mortier. » Lequel n’existe pas encore. Je le ferais par la suite mais n’ai pas encore le temps. Je n’ai pas d’autre lame à lui confier, mais comme elle a sa baguette et semble débrouillarde, je la laisse faire. Au pire, elle doit savoir qu’elle peut toujours me demander de l’aide ou des conseils. Je rajoute alors les fibres internes de branches de thym dont l’odeur puissante fait éternuer le loup, toujours endormi. Il est frais, je l’ai ramassé il y a quelques heures à peine. J’ai de l’écorce de peuplier également. Cela pourrait faire l’affaire. Ce qu’il me manque, c’est du miel de lavande. Il aurait fait un bon liant, étouffant les possibles bactéries sous le sucre. Sans parler de l’odeur de la plante éloignant les parasites comme les poux, par exemple, pouvant contaminer un sang déjà bien affaibli. Enfin, faute de Grive…

L’eau chauffe toujours et mes différentes plantes sont à présent mélangées. Ce n’est pas parfait, je n’ai pas tout, j’ai pallié parfois en utilisant mon savoir botanique plutôt que médical – ce dernier n’étant pas très développé – mais j’ai fait de mon mieux. D’un sort, je soulève mon travail, le met dans une bulle de vide au-dessus de moi (sort très difficile que je ne peux conserver longtemps), transforme la planche en mortier de marbre, que j’imperméabilise, puis crève la bulle qui y dépose mes plantes. D’un rondin, je fais un pilon, et, me levant, fait léviter le tout vers mon commis d’un jour.

« Une fois que tu auras rajouté ton travail, tu dois en faire une pommade. La plus lisse possible et à la main. Jeter un sort pourrait perturber l’équilibre magique et les propriétés curatives de l’ensemble. Pour ma part, je vais chercher de la sève de Corbusier. L’ajouter à l’ensemble puis à l’eau bouillante permettra de faire une sorte de plâtre qui va devenir aussi dur que du béton à l’extérieur, moelleux à l’intérieur et qui se défera de lui-même d’ici un mois ou deux. Je peux te faire confiance pour ne pas sortir de la zone de protection que tu as créée et veiller sur les deux animaux ? »

Je le fais déjà, sinon, je n’aurais pas quitté mes patients. Pour autant, je préfère avoir son accord, d’autant plus que l’endroit, malgré les sorts et le feu, n’est pas totalement sans danger. Les centaures pourraient revenir et j’ignore s’ils ont eu pour consigne de ne pas attaquer les enrôlés. Enfin. Il faut parfois se laisser guider par la chance, parait-il. J’attends son assentiment et m’éloigne sans précipitation. Je sais qu’il y a un arbre de la bonne taille à une dizaine de minutes de marche. Avec le retour, cela fait une absence de moins d’une demi-heure. En sortant de la zone de protection, je me rappelle de la pluie, forte, qui me trempe jusqu’au fond des os. Je soupire. Tant pis. Avoir froid n’est qu’un désagrément passager.

Ma petite excursion se passe sans aucun désagrément notable, si ce ne sont mes boucles qui pendent lamentablement sur ma robe détrempée. Je fais attention à bien me montrer en pénétrant dans la clairière. Je n’ai pas envie de me prendre un sort…

Nous nous regardons, en silence. Je la laisse à ses réflexions, attentif sans pression, jusqu’à ce que, doucement, presque à regret, elle hoche la tête. Cela ne vaut pas une assurance à voix haute. Les mots ont du pouvoir. Peut-être le sait-elle et que c’est pour cela qu’elle est si souvent silencieuse. Peu m’importe. Je n’ai pas besoin d’elle au point que son absence me soit une menace. Ma question était de sécurité. Car je sais qu’elle ne risque rien, ici. Je n’en serais pas certain pour les autres recoins de la forêt. Lancelot m’en voudrait si je lui rajoutais du travail.

A mon retour, je n’y pense plus. Le froid transperce mes os de son humidité collante. C’est désagréable pour le sudiste que je suis, amoureux du soleil et du sel de ma méditerranée natale seulement je ne suis pas loin de penser le mériter alors, à quoi bon. Ces désagréments ne sont jamais que passagers. Qu’est-ce que la pluie quand on a déjà tout perdu ? Un accompagnement mélancolique, rien de plus. Elle me parle. Son esprit n’étant pas resté inactif, semble-t-il pendant que ses doigts travaillaient. Un bon point. Rien ne libère autant la pensée que des gestes répétitifs mais précis. Je réfléchis.

« Qu’est-ce que veut dire dangereux ? » Je ne fais pas cela pour me moquer d’elle. Je sais que beaucoup détestent que l’on réponde à une question par une autre et, pourtant, c’est une précision nécessaire. Dangereux pour elle ? Pour la faune ? La flore ? Le Domaine ? La Cause ? Eux-mêmes ? Entre-eux ? Qu’est-ce que le danger ? La puissance ? A part l’homme et les humanoïdes, aucune bête n’est dangereuse, néfaste ou mauvaise. Elle est ce qu’elle est, elle a ses objectifs, ses besoins, ses habitudes alimentaires. Seuls, dans notre monde autocentré, nous mettons de l’intention dans la survie.

Les centaures n’aiment pas les humains. Ils les chassent de leur forêt, n’acceptent que peu d’intrus, de compromis, peuvent se montrer féroces et sans pitié pour ceux qui les ont offensés. De leur point de vue, ils ont raison. L’homme est l’intrus. Les loups en bande peuvent se nourrir d’un cheval, d’un cerf ou d’un humain. Pourquoi manger les deux premiers serait meilleur que le dernier. Doucement, je mets la sève dans la pommade, ajoute l’eau bouillante, remue. Il faut que cela refroidisse assez pour ne pas faire mal à l’animal. Assez peu pour rester modelable. Je laisse reposer, réfléchis.

« Je ne connais pas toutes les créatures de ces bois. Il y a plusieurs zones avec plusieurs climats, abritant plusieurs créatures d’origine différentes, parfois magiques, parfois non, plus ou moins sentientes. Il y a aussi d’autres ecosystèmes au niveau du lac, dans la prairie ou les montagnes. » « Ici » c’est tellement vague. Je ne sais pas où nous sommes, ici. Ce que c’est. Je sais surtout que ce n’est pas là. Que c’est un lieu à part.

« As-tu pris le temps de regarder les étoiles, depuis ton arrivée ? » Les constellations du ciel au-dessus de nos têtes ne correspond à aucun dessin terrestre. J’en avais fait la remarque à Polaris qui l’avait mal pris. Après, s’agit-il d’un endroit hors planète ou d’un plafond très haut et enchanté comme il y en a parfois ? Je l’ignore et ne m’y intéresse pas plus que cela. Je ne me guide pas auprès de lumières qui peuvent être éteinte depuis des millions d’années. Je préfère me perdre.

Les mots définissent ce qui est. Ils matérialisent la pensée, le pouvoir. C’est ainsi que l’homme se crée sa réalité. Avant le langage, tout n’est que question, tout n’est qu’énigme. C’est pourquoi, s’ils n’ont pas, eux non plus, de méchanceté intrinsèques, ils ont un fort pouvoir de création et de destruction. Il faut les utiliser avec précision, parcimonie.

J’aime les mots dans ce qu’ils ont de musical, d’accompagnement, d’expression. Je les déteste parce que je connais leur pouvoir et que j’en ai peur. Je vois les autres, ceux qui les manient avec désinvolture parce qu’ils n’ont pas conscience de ce qu’ils font, ceux qui les ont maîtrisés et qui jouent avec pour leur propre avantage…ou celui des autres, cela dépend. Ceux qui s’en servent pour se protéger, comme un bouclier empêchant d’aller voir plus loin. Ceux qui les mouillent d’acide et d’ironie, ceux qui les piquent d’agressivité, ceux qui les roulent dans un sucre de bonnes choses. Et ceux qui s’en méfient et les utilisent peu. Cendre est de ceux-là. Moi aussi quand je ne dois pas enseigner. Et, pourtant, même avec toutes ses précautions, elle dévoile beaucoup par ses approximations.

Leur place.

Comme si les étoiles se devaient de suivre la place fixée par les hommes qui les regardent. Comme si elles se devaient de tracer les bonnes constellations imaginaires alors qu’en réalité, les changements de profondeurs rendent cet aplat parfaitement stupide. Comme s’il n’y avait que les boules de lumière que nous pouvons voir de la terre. Pour autant, je ne la contredis pas. Je ne veux pas mêler la pensée provoquée avec des sentiments inutiles comme la honte ou la gêne. Il n’y a aucun mot qui soit « bon », aucun qui ne soit « mauvais », aucun être ou créature qui soit « dangereuse ». Aucune pensée qui ne soit véritablement « stupide ».

J’attrape l’emplâtre dans ma main nue pour tâter la chaleur. C’est un peu limite. Je le malaxe, doucement, concentré, alors que mon interlocutrice me livre –enfin- le fond de sa pensée. Ce n’est pas une victoire, c’est une preuve de confiance, fragile, que je savoure en silence, réfléchissant à mon tour à ce que je vais répondre.

« Les centaures sont des oracles. La divination, l’astronomie et autres secrets font partie intégrante de leur culture. Ils n’agissent donc pas dans le même sens que nous, leur monde est différent du nôtre, leur appréhension du temps aussi. Ils ont un recul plus grand sur les causes et les conséquences qui jalonnent notre existence. Et, comme leurs objectifs ne sont pas les notre, il est impossible, pour un humain, de prédire, déduire ou projeter les raisons d’être ou d’agir des centaures. Et cet état de fait est d’autant plus vrai ici où les… » j’ai une légère hésitation, pour chercher le mot le moins maladroit « je dirais les lettres de leur réalité ne sont pas celles que nous avons l’habitude d’observer, tandis que nous gardons la structure et les pensées qui nous sont familières. » Je lui fais confiance. Elle est bien assez intelligente pour faire elle-même le lien avec les étoiles que j’ai mentionnées un peu avant. Elle doit avoir compris, à présent, que si j’ai l’air de sauter sans cesse du coq à l’âne, ce n’est jamais erratique, jamais au hasard.

« Qui sont ces loups. Que représentent-ils ? Sont-ils important ? A quel niveau ? Parce qu’ils sont ? Parce qu’ils seront un grain de sable ? Parce qu’ils ont été ? A moins que leur intervention n’ait été qu’une façon de nous forcer nous à nous arrêter et à les soigner ? Est-ce que nous contrarions leurs plans ou au contraire en faisons-nous partie ? Y-a-t-il ou non manipulation ? Toutes ces questions peuvent se poser à partir du moment où les centaures sont concernés. Sont-elles vraiment importantes, au final ? Pour moi, la véritable question est surtout, est-ce que je peux, moi, laisser ces deux animaux en piteux état seuls dans la forêt alors que j’ai les compétences et le temps pour les soigner. Et, pour moi, la réponse est non. C’est ce qui fait ce que je suis. J’avais un choix, j’ai pris un parti. J’ignore s’il est « bon » ou pas. S’il est « dangereux » ou non. J’ai décidé que les conséquences ne m’appartenaient pas. Je suis, je fais. Ils sont, ils font. Et le monde se construit ainsi, autour de choix plus ou moins aveugles qui s’opposent, se complètent, se détruisent et construisent. »