Le Domaine se peuplait en douceur, chaque jour voyant l’arrivée de quelques nouveaux enrôlés que le protocole amenait sans cesse dans mon atelier. Pour passer le temps entre chaque rencontre, je bricolais une nouvelle baguette, cette fois de poirier dont le bois précieux avait des relents d’amende et de sucre. Doucement, je prenais la branche entre mes doigts, incisait au scalpel la pulpe fraiche pour la vider de sa vie, de son essence sans pour autant toucher à ses qualités magiques. C’était un procédé délicat, l’un des plus difficile dans l’art complexe de la fabrication de baguette. Toujours posé, je recueillais le liquide collant dans une petite fiole. Toujours tout utiliser pour que le sacrifice de la matière vivante ne soit pas vain. Je n’aimais pas la mort, j’aimais encore moins la destruction et détestais le gâchis. Une voix accusatrice résonna dans la pièce principale. Les jeunes et leur certitude que la vie leur était dûe, et, partant de là, tout le reste. Cette arrogance inconsciente était le reflet de leur force et leur vitalité. On ne pouvait pas plus la leur reprocher que j’arrivais à la supporter. Je ne me souvenais que trop de petites filles qui n’avaient pas même eu le temps d’atteindre cette maturité. J’attendis que la dernière goutte s’écoule dans le flacon, le rebouchais et me retournais. Il avait les cheveux verts. La stature et la beauté classique des sang-pur. Et pourtant je savais bien que ce genre de préjugé était stupide. J’en avais moi-même toutes les caractéristiques malgré mes origines plus que modeste.

Paraissant encore plus grand dans la robe noire aux reflets prunes que je portais comme un uniforme, je posais mes yeux clairs et tristes sur cet enfant qui tentait de se faire passer pour un homme. Trois poils au menton ne font pas de toi un héros, mon garçon, pensais-je avec un peu de nostalgie. N’essaie pas de grandir trop vite, la vie se chargera bien assez tôt de ruiner tes illusions et de vampiriser cette belle énergie.

« Je l’ignore. » C’était vrai. Elles n’apparaissaient pas dans mon atelier. Mais d’un autre côté, je n’avais pas cherché à savoir. Peut-être que la direction les gardait. Peut-être étaient-elles détruites, consumées ? Et puis seulement je me rendis compte du pluriel utilisé. Voilà qui était curieux. « Combien ? » La plupart des étudiants n’en avaient qu’une en arrivant. Certains paranoïaques ou collectionneurs en avaient deux. Ou trois. Pas plus. Et peu osaient le révéler ainsi dès les premiers instants

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Déception. Désapprobation. Détermination. Le garçon était un do majeur. Il était là, il se posait, dur, vibrant. Il n’acceptait aucune nuance, aucun amoindrissement de sa tonalité royale. Il était. Il se dressait. Il exigeait. Et il s’attendait à ce que tous plient sous sa puissance. Tierces, quartes et quintes n’avaient aucune chance si le do était dans l’accord. L’on entendrait que lui. L’on avait été dressé à n’entendre que lui. Sauf que. Sauf que le classicisme était passé de mode. Qu’on avait découvert le Jazz puis les courants alternatifs. Sauf que la seconde avait surpassé les arrangements médiévaux. Sauf que je n’étais pas de ceux qui plient. Et devant son regard, j’abaissais doucement mes paupières, réprimant un soupir de lassitude.

« Peut-être. Il est plus facile de trouver lorsque l’on sait ce que l’on cherche. Composition et fabricant ? »

L’Atelier ne ressemblait pas à la boutique bien rangée d’Ollivanders et de ses congénères. Il n’y avait ici aucune pile de boites ressemblant à des casiers administratifs. Les baguettes les plus fragiles et solitaires se promenaient sur des étagères tandis que les moins abouties, les plus banales et les plus sociales s’empilaient dans des coins aléatoires. Je laissais chaque instrument choisir son endroit, persuadé que cela l’aiderait à choisir son sorcier. J’aurais pu cependant. Les faire monter sur une estrade, les mesurer, murmurer, faire mon important. Mais si la longueur des membres d’un sorcier était important pour trouver la bonne baguette, cette dernière savait parfaitement d’instinct si elle s’accorderait ou non. Je ne voulais pas vendre à tout prix. Je ne présentais pas mes meilleurs modèles en espérant qu’il convienne. Je laissais faire. Après tout, s’il s’agissait d’une rencontre entre deux magies, pourquoi forcer les choses ? Plusieurs baguettes pouvaient très bien être attirées par le même sorcier. Ceux-ci évoluaient dans la vie et pouvaient cesser de convenir. Et le travail à deux et l’habitude pouvaient souder comme diviser un artefact et son possesseur. Exactement comme dans un couple. Dans toute relation, il y avait une part de hasard. Et s’il était vrai que l’on pouvait forcer celui-ci en faisant se rencontrer deux personnes que l’on estimait compatible, tout, au fond, restait une histoire de chance. Un bout de chemin de vie.

« Prend le temps qu’il te faut. N’hésite pas à fouiller. » Inutile de préciser à quoi je faisais référence. Je savais déjà que lorsqu’il aurait trouvé sa baguette sœur, il aurait une nouvelle respiration et que l’urgence à remettre la main sur les trois autres (mais pourquoi trois ? – j’essayais de me souvenir du Rêve de celui-là, en vain) s’amoindrirait.

Sycomore. Je pouvais voir l'avidité de l'échantillon devant moi, c'était indéniable mais quant aux nouvelles expériences, il ne montrait pas beaucoup d'ouverture à ce qu'il pouvait arriver. Il était comme ces pommes de pin qui cachaient leurs pignons entre des écailles à peine ouvertes et couvertes d'une sève collante. La vitalité était là oui. Mais l'esprit curieux ? Le goût d'aventure ? Peut-être la baguette de mon collègue slave s'était-elle enflammée une fois de trop. Cela ne m'aurait pas surpris outre mesure. La plume de phénix était un joker. Un peu osé pour du Sycomore. Feu et feu s'entredévoraient parfois. Tout le monde n'était pas salamandre. Mais cela pouvait aussi former une recrudescence de force. Dans tous les cas, le résultat aurait été, au mieux, instable.

« Je vois. »

Je m’approchais à mon tour du centre de mon antre. Je ne pouvais pas savoir s’il cherchait une baguette ou la sienne en particulier. Je savais simplement que celle qu’il trouverait serait plus à lui que n’importe quelle autre. Là était mon talent particulier. Lier les âmes et les énergies. Les faire entrer en résonnance, que ce soient avec ma musique, dans les rêves ou au travers de mes artefacts. J’inspirais. J’avais choisi de consacrer mon art à la mort et à la violence. Il le fallait. Je fermais presque entièrement les yeux, ne laissant la lumière diffuse des lieux me parvenir qu’à travers mes cils et tendit le bras gauche. Sans un mot je me concentrais. Je pouvais voir dans mon esprit les centaines de fils qui s’étendaient entre moi et mes créations. Encore un peu. Je voulais donner du corps a cette toile, comme l’on saupoudre de poussière un rayon de lumière pour le rendre plus chaud, plus corporel. Il pouvait voir à présent, le jeune homme, les liens qui m’unissaient à chacune de mes baguettes. Doucement, je me présentais le mot dans ma tête. Le concept. Il me venait en grec, évidemment, mais je le prononçais dans un latin murmuré. Toutes les baguettes s’agitèrent un peu. Certaines volèrent jusque sur le bureau qui me servait également de comptoir. Grandes, petites, elles avaient presque toutes la même teinte et pourtant chacune était unique, décorée avec soin. Une demi-douzaine de bouts de sycomore sculptés. Je laissais tomber le sort. Les fils s’évaporèrent dans l’obscurité soudaine. Après le jour, la pénombre peut se laisser confondre avec les ténèbres.

« Les baguettes de sycomore » fis-je simplement, en montrant ma sélection. Je ne pensais toujours pas que ce bois pouvait correspondre à ce que j’avais vu de la personnalité présente de mon interlocuteur mais je n’étais pas là pour juger des avis de mes collègues établis et entraînés. De toute façon, toutes ces armes étaient de moi. Je pouvais sentir ma signature dans chacune d’entre elles. Une chance que je n’ai jamais été répertorié comme fabricant officiel auprès des autorités magiques. L’une d’entre elle, d’ailleurs, avait une plume d’Augrey, sorte de phénix de tristesse et de pluie.

Je secouais la tête avec douceur, non par réprobation mais parce que j’étais d’accord avec le début d’analyse de l’adolescent. La plume de phénix était un joker, peut-être utile lorsqu’il avait onze ans et que son caractère ne s’était pas encore affirmé – bien qu’il me soit difficile de penser qu’une telle volonté ne se soit réveillée qu’avec les hormones, généralement, dès l’enfance, une ébauche de personnalité apparaissait, surtout pour donner un adulte au tempérament aussi fort qu’il puisse arriver désarmé dans un milieu inconnu et tempêter et exiger, défiant presque son interlocuteur de lui répondre.

« Cheveux de Vélane… » elles étaient connues pour avoir mauvais caractère « Plume d’oiseau-tonnerre, évidemment. » je réfléchissais à voix haute. « Eruptif, tout aussi clairement, Basilik, Nundu. Si je faisais de l’hippogriffe cela aussi pourrait être une possibilité. Mais rien de tout cela avec du Sycomore, c’est certain. » L’on voulait une baguette stable, au moins le temps nécessaire pour lancer des sorts. Le feu avec le feu, une fois encore, n’est pas pas l’idée du siècle. Cependant, je ne voulais pas d’un bois terne pour l’homme en vert. Il méritait mieux. Il avait remercié et montré une certaine politesse ainsi qu’une capacité, malgré tout, à reconnaître les choses. Une forme de sagesse. « Peut-être du Frêne. Vous le mériteriez. Acacia ou Cornouiller… et Aubépine ? Pas d’If, ni de Chêne. »

Le nouveau venu reposa la baguette qu’il avait prise. Cornouiller et Nundu. Comme quoi, je n’étais pas très loin dans mes estimations. Cerner rapidement l’esprit d’un sorcier n’était pas un exercice facile et c’était pour cela que je préférais de loin laisser la baguette juger à ma place. Elles avaient une profondeur que je ne pouvais qu’effleurer. Je suivis le mouvement, ma main effleurant une baguette qui s’y logea d’elle-même. Poirier et Jackalope. Une certaine chaleur m’emplit. Je ne la donnerais pas. Celle-ci m’avait trouvée. Je la rangeais tranquillement dans ma manche, à côté de celle d’Orme. Elle aurait un destin spécial. D’un nouveau geste, je rangeais les artefacts de Sycomores à leurs places respectives et tendit au jeune homme un simple bâton de Frêne et licorne. Elle était de taille moyenne, plutôt rigide. « Ce n’est pas la vôtre mais si vous le voulez bien, mettez-vous au milieu de la pièce, comme l’homme de Da Vinci, fermez les yeux, entrez en vous-même et dites « Nerundatme ». Surtout ne pensez à rien d’autre qu’a la sensation de l’air dans vos paumes. » S’il le faisait correctement, malgré l’instrument mal accordé (mais ce bâton était loyal envers le Domaine avant tout au point de s’adapter à tous les tempéraments des élus du Directeur) plusieurs propositions devraient être attiré jusqu’à lui. Curieux de voir ce qui allait sortir de cette expérience, j’oubliais de lui préciser qu’il allait ensuite devoir les diriger s’il ne voulait pas se les prendre directement dans le visage. Bah. Il apprendrait.

Un test ? Oui d’une certaine façon. Non d’une autre. Certes, le sort avait réagi fortement à l’invocation du jeune homme. Il devait avoir mal compris les instructions. Mis trop de force dans l’air dans les paumes, à moins que la baguette n’ait fait du zèle. Une fois encore, le frêne était un bois qui lui correspondait et la Licorne catalysait les intentions pures. Je ne m’en formalisais pas. Il semblait de ceux qui prennent la vie pour une insulte personnelle. J’avais vécu cette phase, avant. Après la mort de ma sœur, quelque part entre la négociation et la déprime il y avait eu cette seconde de colère. Et puis plus rien. Chez moi, le feu s’était élevé et éteint d’un coup, noyé par trop d’air, je suppose. Chez lui, il couvait, brûlait, grondait. Je regardais les deux baguettes devant lesquelles il semblait hésiter.

« Tremble et oiseau tonnerre pour la claire, acacia et éruptif pour la seconde. La première vous emmènera loin, l’autre vous emmènera vite. » Les ignorées, immobiles, semblaient en effet moins entrer en résonnance. Je réfléchissais au jeune homme. Sa réaction, sa façon de faire montraient un talent certain en artefacts. Il avait une sensibilité peu commune. J’espérais qu’il prendrait la première. Qu’il ferait le choix de la raison. Je craignais qu’il l’ignore et continue sur sa route d’auto-destruction comme si c’était pour lui la seule chance de rédemption. Après, ce n’étaient pas vraiment mes affaires. Le Domaine préparait à la guerre. Beaucoup étaient voués à tomber, malgré tout. Lui, un autre, la mort ne discriminait pas. J’inspirais.

« Tout le processus de liaison d’un sorcier à sa baguette est un test. Celle-ci doit avoir accès à votre âme, pour savoir avec qui elle peut ou non s’accorder. Vous devriez relâcher votre méfiance et vous laisser emporter par les artefacts. Elles ne le font pas pour vous juger mais pour vous jauger. » Je haussais les épaules et attirait à moi le gros grimoire qui me servait à consigner qui avait pris quoi et me permettait de garder des traces d’un peu tout le monde. Et là, je me rappelais que j’avais oublié de dire au garçon de se nommer. J’attrapais alors la liste des pseudonymes disponibles et la posait, à la main, non loin. « Il vous faudra aussi prendre un nom parmi nous. Vous avez le choix parmi ces propositions. » Il y en avait plusieurs pages. Sûrement, il trouverait son bonheur.

*D’abord. C’était comme un défi, comme si je lui avais dit qu’il n’irait jamais loin. A moins qu’il ne s’agisse des voix internes dues à sa famille. Je n’en savais rien et cela n’était pas vraiment important. Ce que je notais surtout dans l’odeur d’ozone et de pétrichor, c’était que la baguette de tremble avait trouvé preneur. Je n’aurais pas parié dessus, avec son cœur de tempête, elle avait été créée pour s’accorder à un sorcier très spécifique, le genre qui avait des idéaux à la place d’ambition et le courage et la force pour aller au-delà des notions de bien et de mal dans le seul but d’arriver à ses fins. Elle pouvait faire des choses grandes et terrible, à partir d’un potentiel brut qu’elle avait visiblement décerné chez cet adolescent décharné à la chevelure verte et à la langue piquante comme le pseudonyme qu’il avait choisi.

Une autre surprise, par ailleurs. Je n’aurais pas parié une minute de travail sur l’adoption d’un tel sobriquet. Les gens ne voyaient en cette plante que ses propriétés urticantes et nuisible, parfois, pour les plus ouverts, gustatives. Ce n’était même pas une plante à baguette et sa magie était très peu utilisée. Moldue, banale, indésirable. Et pourtant, il y avait de l’intelligence dans ces fils urticants qui avaient répliqué un composé chimique de l’agresseur pour l’obliger à s’auto-mutiler. Il y avait une force indéniable, des racines profondes qui courraient loin sous la terre pour ressurgir au-delà de la menace et survivre encore, survivre toujours. De l’Ortie, du Tremble et de l’Oiseau Tonnerre. Il était heureux que le garçon soit de notre côté.

« L’acacia vous aurait donné une grande force brute et aurait reconnu votre talent mais le tremble, lui, voit votre potentiel. Ne vous y trompez pas, ce n’est pas parce qu’elle est moins rapide que l’autre qu’il faut vous brider. Les deux sont des armes d’instinct et celle-ci vous servira tant que vous gardez foi en vos idéaux et ne transigez pas pour des raisons de sécurité. Elle n’a que faire de l’honneur et de la bienséance. Attaquez le premier, saisissez les opportunités, restez fidèle à vous-même et elle vous sera docile. Attention cependant, si vous décidez de rentrer dans le rang, il vous faudra probablement changer. Elle est un peu rigide alors je vous conseille de vous entraîner à la faire obéir. Sa longueur cependant ne devrait pas être un problème. L’oiseau-tonnerre est un bon cœur pour elle et pour vous. Méritez-là. »

Il était extrêmement rare que j’explique autant les mécanismes derrière mes baguettes, que j’ose m’exprimer, donner un jugement pour autrui. Ortie l’avait mérité par sa loyauté envers ses précédents instruments. Je savais que mon œuvre serait appréciée et cela me donnait envie d’en révéler les secrets. Je hochais la tête simplement et notais tranquillement les choix du jour dans le grimoire. Le nom d’Ortie se barra de lui-même sur les listes.

De son mieux c’est plus qu’on ne peut en demander à quiconque. La baguette saura lui faire tenir sa promesse ou l’oubliera aussitôt, je n’ai aucun doute à ce sujet. Ce n’est pas à moi qu’il doit prouver sa valeur. Je ne suis pas de ceux qui jugent, je préfère attendre et voir. Le bout de bois qu’il tient dans la main, avec ce que j’interprète comme étant un respect nouveau, se chargera de tout cela. Je hoche la tête. De rien. J’aime savoir que mes créations tombent entre les mains de jeunes fidèles, prêts à affronter des inconnus pour récupérer ce qui est à eux. Et j’ai toujours une dette envers le Domaine et le Projet. Une dette que le reste de ma seconde vie ne suffira pas à remplir. Après-tout, ils m’ont donné ma flûte, une seconde chance et un but, aussi simple soit-il.

« Je suis instructeur d’artefacts et d’enchantements. Brigade Snidget. » Il est Selkie, c’est inscrit dans mon grimoire où tout se note petit à petit. Le tirage au sort l’a confié à Boudica. J’espère qu’elle aura la patience de contenir cet orage. Je le pense. Elle est moins explosive qu’on ne le croit. Je jette un œil à la ligne avec les informations. Infanterie. Dommage. Je ne sais pas où je l’aurais mieux vu, mais j’ai tout de même ce sentiment de talent gâché. Bah. Ce n’est pas mon problème. Je sais déjà que, quoi qu’il arrive, la baguette le servira bien. « Je suis souvent dans cet atelier, du côté des forges ou bien à la recherche d’ingrédients. » Voilà. Tout est dit je pense. Sauf peut-être le plus important ?

« Odysseus. » Je lui tends la main, vide, pour une simple poignée qui scellerait cette rencontre curieuse. « Bienvenue au Domaine, Ortie. » Doucement, je me redresse, attendant qu’il sorte et me préparant à accueillir la prochaine personne qui arriverait. Entre chaque, je dois faire le vide dans mon esprit, oublier ce qu’il s’est passé avant, redevenir une page vierge de mon grimoire.