Assis sur une branche, je laissais mon regard se promener vaguement sur l'écorce de l'arbre que j'avais choisi, un chêne envahi de lierre et de gui. Je cherchais, pour cette fois, l'endroit exact où les trois végétaux s'étaient croisés, où ils s'entrelaçaient, car le bois de ces baguettes étaient toujours teintés d'une magie plus subtile que l'essence brute d'un matériaux qui n'avait jamais eu besoin de se défendre. Puis, plus tard, j'irais encore plus profondément tenter de retrouver cette souche frappée par la foudre dont un enrôlé m'avait parlé quelques jours auparavant. Il faisait beau en ce dimanche 16 août, avec une lourdeur pleine d'ozone. D'en haut, l'on oubliait le peuple du Domaine, on pouvait se croire seul avec les botrucs, à ne faire que créer. J'aurais donné n'importe quoi pour être réellement mort et que cet endroit soit mon paradis. Nature, tranquillité, matériel et création. Sans la guerre dehors et les enrôlés un peu partout, j'aurais presque pu être détendu.

Je repris mon ascension vers les cimes, ma robe verte faisant bruisser les feuilles et dérangeant les écureuils. Une fois l'endroit trouvé, j'attrapais ma baguette et entrepris d'extraire le coeur qui m'intéressait, coupant les canaux de chlorophylle chaque fois que c'était possible pour ne pas faire plus de mal que nécessaire. Dans le creux, j'introduisis une petite branche du même arbre, comme une greffe pour le faire repartir. Cela fait, je sautais du haut de l'arbre, utilisant mon élémagie pour me faire porter par l'air et descendre calmement. Mon art me permettant également de ne pas laisser ma robe s'ouvrir à cause de la chute. Au passage cependant, je vis une chouette, dérangée, faire tomber un nid où reposaient deux oeufs...juste sur la tête verte d'un enrôlé sous les branches. Je sortis ma baguette, au moment où mes pieds reposaient sur l'herbe, arrêtait le nid (et son précieux contenu) dans leur chute et les renvoyais posément d'où ils venaient. J'attrapais finalement mon sac à cueillette que j'avais posé de l'autre côté du tronc, rangeant mon trésor du jour.

"Bonjour ?"

Puisqu'il semblait qu'il faille être poli... Ortie était l’un des adolescents qui avait voulu à toute force retrouver sa baguette et j’avais vu en lui un certain talent pour ma matière, talent qui s’était confirmé par la suite. Il était sensitif, avait un bon instinct et une compréhension fine des choses mais il semblait sans cesse se battre avec le monde entier. Il était connu parmi les professeurs comme une tête brûlée plutôt indisciplinée et les histoires de ses chasses aux nargoles faisaient partie des anecdotes les plus prisées en salle des instructeurs…

Je suis à peine descendu qu’il a lâché son carnet et sa baguette à la main. Trop pris dans la sauvegarde du nid, j’aurais été sans défense face à une quelconque attaque. Mes collègues auraient bien rit si je m’étais fait enchanter par un enrôlé. C’est à ça que l’on voit, je pense, qu’ils ont fait la guerre et pas moi. Je ne pense que rarement à attaquer l’inconnu. Au mieux, je m’en protège mais au fond, pour quoi faire. Qu’ils m’éliminent ne changerait pas grand-chose. Certes, il est difficile de trouver un bon baguettier, d’autant plus nirimage mais je me sais dispensable. Je retiens un soupir. Pas de sort. Une salutation en écho de la mienne. Un cahier qui se range. Je ne fais pas de remarque. Je ne cherche pas à savoir. Il lance la conversation, me surprenant au passage. Pourquoi serais-je spécifiquement en train de préparer un tp ? Nous venions d’en faire un et je n’étais pas – de loin – assez chargé pour une cueillette devant servir à tous les enrôlés.

« Pas vraiment. Ce bois est trop rare et trop précieux pour que je vous le confie. » Je sors doucement ma trouvaille de mon sac et la caresse dans le sens du grain. Je peux en sentir la magie, les trois essences qui se mêlent et se combattent tour à tour. Je ne pense pas en faire une baguette finalement, j’ai trop peur du résultat. Peut-être une sorte d’artefact. Je ne sais pas encore quoi. Généralement, on les fait en verre et en métal, c’est plus résiliant mais lui… je crois que je vais attendre de l’étudier et qu’il me dise ce qu’il veut devenir avant de le tailler et de partir sur une idée quelconque. Intéressé soudain, je tends le morceau à l’enrôlé. Jusqu’ici, malgré d’immenses lacunes en théorie, il a montré une sensibilité plus élevée que la moyenne. Je me demande ce qu’il en pense.

« Prend le si tu veux. Sent le. Et dit moi ce que tu en penses. Je suis curieux de connaître ton opinion dessus. »

Je ne pense même pas au fait qu’il puisse prendre ma proposition pour un ordre ou un exercice. Je suis persuadé qu’il va juste le faire. Qu’il est, au fond, aussi curieux que je le suis moi-même de ce qui fait les choses, de ce qui les rend magique, extraordinaire malgré leur abondance. Aucun bois ne ressemble à son frère ou sa sœur. Aucun crin n’a le même pouvoir que celui d’à-côté. La nature est l’être le plus magique de l’univers car elle donne, elle prend, elle octroie, et jamais, jamais, elle ne fait deux fois la même chose.

Ce qu’ils étaient méfiants, ces jeunes. C’était triste dans un sens de voir tant d’innocence et d’utopie se disputer avec une retenue pareille. Même Ortie, qui n’était pas l’enrôlé le plus posé du Domaine semblait se méfier du bois tendu. Je le regardais, ranger sa baguette, avancer la patte, la reculer, comme un chat qui ne serait pas certain de sa décision mais que la curiosité pousserait quand même vers l’avant. J’espérais que celle-ci gagnerait. Qu’il y ait encore un peu de jeunesse dans cet esprit têtu et couvert de vert. Pour une fois, cette envie ne fut pas déçue et il se saisit du morceau brut. Je ne dis rien. Je le regardais faire, suivant son regard dans le vague, sentant presque, au bout de mes doigts, les questions qu’il devait se poser. Là, tout de suite, j’avais abaissé mes barrières. Je n’avais pas le choix lorsqu’il me fallait créer, comprendre. J’étais obligé de suivre cette stupide hypersensibilité qui me gâchait la vie. Ah. Il avait donc reconnu quelque chose. Il tourna la planche, à la fois surpris et…contrarié ? Cela me fit sourire, tristement. C’était un trait des gens passionnés que de prendre l’inconnu comme une insulte personnelle. Ma femme faisait pareil à l’époque, lorsqu’elle rencontrait pour la première fois, quelque chose qui mettait en difficulté sa profonde intelligence. Personnellement, je réagissais autrement. J’aimais ça, les découvertes, les énigmes. C’était un jeu pour moi et trouver la réponse, c’était entrer en résonance, en communication avec l’objet, le matériau. Je n’étais jamais contre mes ingrédients. J’étais avec eux. Et le pouvoir que j’y distillais était une sorte de communion. Je n’imposais rien, je proposais.

Je le laissais donc parler. Ce n’était pas à moi qu’il s’adressait, pas vraiment et tant qu’il n’était pas revenu de son expédition au bout de ses doigts, dans la fibre, je ne voulais pas le déranger. C’aurait été foncièrement impoli. Peu dans mes manières. J’attendis. Souris à sa comparaison qui n’était pas totalement erronée. Même si pas vraiment exacte non plus. Le sirop finissait par se diluer totalement et l’on n’avait plus qu’un liquide vert (ou d’une autre couleur, un sirop n’était pas forcément de menthe, me corrigeais-je mentalement), alors que là, une infime différence de densité faisait…flotter le gui et frottait contre le lierre. Oui, ce bois était précieux. Il était une erreur, une infusion, un mélange étrange. Pouvions-nous greffer du lierre dans du chêne ? Je l’ignorais et notais mentalement de poser la question à Lancelot, pour peu qu’il sache. Les plantes ne m’étaient pas – et de loin – inconnues mais le jardinage, par contre, si.

« C’est bien du chêne. Du chêne blanc pour être précis, ce qui se voit à la pâleur des veines intérieures et à l’odeur doucement sucrée. Mais comme je le disais, ce morceau spécifique est spécial. » Je ne voulais pas lui donner la réponse immédiatement. Je voulais voir comment il allait réfléchir à la problématique, l’entendre dérouler sa pensée, qu’il me confirme ou m’infirme le talent diffus que j’avais senti en lui, derrière la façade grognon et désagréable. « Tu es sur la bonne voie cependant, ce n’est pas du chêne pur, quelque chose est venu le modifier profondément. » Je levais les yeux sur l’arbre dont les parasites étaient cachés par les feuillages. « Réfléchit, qu’est ce qui aurait pu ainsi prendre racine dans un morceau de chêne ? »

Qu’est ce qui aurait du pouvoir, pourrait monter si haut, et s’introduire dans du bois. Nous n’avions aucun matériel spécifique avec nous aujourd’hui. Il n’aurait que ses doigts et son intelligence. S’il sortait sa baguette, je le désarmerais cette fois. J’étais prêt et elle contenait un peu de moi ce qui rendait les choses mille fois plus simples.

Le temps se diluait doucement entre nous. Quelques poignées de secondes, à peine des minutes qui s’égrenaient tandis que l’adolescent tentait de percer un mystère plus vieux que l’humanité elle-même. Qu’est ce qui faisait la matière et qu’est ce qui la défaisait. Comment comprendre ce que l’on ne pouvait nommer. A quel point inventer un mot permettait de percer un mystère. Et je le regardais, cet électron libre, cette boule de piquants de contrariété se concentrer seul sur un seul but, découvrir, comprendre, percer. Si ses yeux pouvaient disséquer, ils l’auraient fait. Ses mains sentaient le produit, appuyant sur les nœuds et les veines du morceau. Puis, comme s’il avait vu de trop près, il fit un pas en arrière, s’intéressant à l’environnement, à la globalité. Il avait la technicité des artistes. Un chaos loin de la méthode scientifique, fait d’essais et de reprise, de ratures, de retours en arrière. Il n’élimine pas les hypothèses. Il ne teste pas. Il reste il attend, il s’imprègne. Puis trois mots. Un léger sourire éclaire mon visage. Je hoche la tête. Il est sur la bonne voie. Il suit le bon instinct. En effet, ce chêne est attaqué par des plantes agressives. Il a beau dire qu’il n’y connait rien en botanique, je le soupçonne moins ignorant qu’il le pense. J’en parlerais à mon collègue. Il y a moyen de l’éduquer malgré lui. N’est-ce pas pour cela que nous sommes vivants ?

Il fusilla du regard les frondaisons et un écureuil, apeuré, fit bruisser quelques feuilles. Sait-il à quel point les alentours sont indifférents à ses colères puériles ? Je ne le pense pas et je ne pense pas utile de le lui apprendre. Il serait capable de mettre le feu à l’endroit par pure mesquinerie. Or les essences ici sont vénérables et méritent un meilleur sort.

« En effet. Ce n’est pas de la ronce. » Les épineux font de bonnes baguettes et les ronces, bien que peu utilisées donnent des artefacts indépendants, peu dociles et explosifs. En tant que catalyseur, elles ne valent pas grand-chose, mais pour ajouter un peu de force à des objets destinés à des usages plus offensifs, elle pourrait être très pratique. Différents buissons poussaient plus loin dans le bois. A voir pour plus tard. « Vigne ou lierre dis-tu. Vois-tu un pied qui dépasse du sol ou de la base de ce tronc ? Quelle plante pourrait arriver si haut sans prendre appui sur la terre même ? » La vigne grimpait, oui, mais plus elle était haute, plus sa base se devait être épaisse. Alors que le lierre courait sur les troncs, poussait souvent depuis une petite cavité avec trois grains de sable.

C’était à dessein que je l’aiguillais, conscient qu’il allait mal prendre la révélation tardive d’un troisième ingrédient mais désirant le voir pousser son raisonnement jusqu’au bout. Je pensais alors que si nous étions là, en présentiel avec les enrôlés, c’était aussi pour les modeler en dehors des cours. Pour instiller nos savoirs à quiconque était prêt à les intégrer et à leur donner leur propre forme. Le devoir de transmission disait Hippocrate dans son célèbre serment. J’avais tenté d’y échapper. Le monde m’avait rattrapé. Peut-être, lorsque j’aurais tout offert, tout transmis, alors le repos me serait accordé. Je n’y croyais pas. Et pourtant, je l’espérais.

La certitude de la jeunesse résonna dans le sous-bois. Du lierre. Il y en avait aussi. J’hochais la tête, doucement, sans m’intéresser plus avant de s’il m’avait vu ou non. Il n’avait pas besoin de mon approbation. Ce n’était pas contre moi qu’il se battait mais contre l’échantillon que je lui avais confié. C’était bien mieux que cela. Je n’aurais pas été de taille à affronter son énergie belliqueuse. Il était doué mais tellement bruyant. Pas seulement par la force qu’il mettait dans ses mots. Non. Il y avait cette agitation mentale qu’il semblait avoir sans cesse et cette… il était difficile de mettre un mot dessus. Une sensation de défi permanent qui venait probablement de son langage corporel. Des années de méditation ne m’avaient pas permis de ne plus lire ce genre de langage non verbal. Je n’avais fait qu’apprendre à reconnaître ce qui venait de moi et ce qui venait de l’autre.

« Non. Techniquement, non. » Je lève la tête sur un autre arbre, me demandant si d’autres boules de gui avaient planté leurs racines dans d’autres cœurs. Peut-être pourrais-je les utiliser pour un cours avancé avec les meilleurs de chaque spécialité, cela pourrait être intéressant…quelque part. J’allais devoir me renseigner. « On ne peut pas, par exemple, prendre deux moitié de deux essences différentes et les fusionner autour d’un même cœur. Les bois se rejettent et le tout a tendance à exploser ou simplement refuser la fusion. Même si le taillage les a rendu strictement identiques. » Mais ce n’est pas le cas, là. Là, les deux essences sont mêlées pour ne former plus qu’une seule matière. Les trois, devrais-je dire. Et, comme la chimie moldue, le résultat n’est ni l’un, ni l’autre. Mais une troisième chose. Un autre matériel qui existe même s’il n’a pas de nom. J’essaie de me souvenir de ma chimie de façon assez profonde pour trouver une comparaison. C’est compliqué. J’ai toujours été à l’école magique et celle-ci n’était pas très branchée sur les science moldues. Et moi-même sur les sciences…tout court. Je préfère étudier et toucher. Peut-être en cuisine ?

« Que se passe-t-il si tu mets du lait dans le café ? » A part gâcher deux choses parfaitement buvables séparément, évidemment. « Est-ce que tu as deux boissons à la fois ? » Je le laisse réfléchir et rajoute, pour le troubler un peu plus et le forcer à aller plus loin, à ne pas qu’il s’arrête à la première ébauche de « bonne » réponse. « Et si tu rajoutes du sucre ? » C’est un moins bon exemple. On sent le gout sucré, on le retrouve à la fin, le mélange n’est pas aussi fusionnel que les deux liquides. Les métaphores ont des limites, je le sens bien. Ce serait tellement plus simple si l’on pouvait juste communiquer d’esprit à esprit. Sans mots. Avec des images. J’ignore si cette pensée m’est inspirée par ma nirimagie mais j’avoue que malgré les imperfections dues au filtre inconscient/conscient, j’aime particulièrement dialoguer dans les rêves.

La métaphore fonctionne. Contrairement à sa réputation, le jeune homme prend le temps de réfléchir à chaque proposition, revenant sans cesse vers la matière, sentant l’essence, déterminer à en percer les secrets. Il avait les connaissances, il avait l’envie, il avait la sensibilité. Lui manquait un peu d’imagination. Pas celle, fantaisiste, des artificiers mais celle qui fait les rêves, qui a sa logique, son langage.

« Est-ce vraiment l’un ou l’autre ? Quand bien même une partie du café et du sucre se retrouveraient au fond de la tasse, ce que tu bois n’est-il pas du café au lait sucré ? »

La nature n’est jamais absolue. Elle tente, elle teinte, elle pique. Il y a dans le morceau assez de mélange pour faire un artefact. Il y a d’autres endroits, aux extrémités et aux points de contacts, qui ne servent plus, qui sont trop hétéroclites, Mon regard triste se pose sur le morceau que j’ai découpé et que je sais déjà que je vais abandonner au jeune homme. Ce qu’il en fera sera différent de tout ce que j’aurais pu imaginer. J’espère qu’il en prendra soin. Il est toujours difficile de dire au revoir, même si ce n’est qu’à une idée éphémère, à un projet. Un soupire s’échappe de mes lèvres et je m’arrache doucement à ma contemplation. Il n’a probablement rien vu. Peut-être. Je me force à reprendre.

« Ce morceau est un café au lait sucré. Tu ne trouveras jamais de baguette dans le commerce venant du résultat de la fusion entre deux ou plusieurs essences. C’est trop rare de les voir fondues l’une dans l’autre pour le proposer à la vente au prix fixé. Le plus souvent, ils forment des artefacts de pouvoirs, si leurs propriétés magiques acceptent de coopérer. Cependant, techniquement, rien n’empêche d’en faire une baguette. »

Techniquement. Encore une fois. Ce n’est pas un mot que je dis par hasard, pour le plaisir de sortir un terme pompeux à des allures d’adverbes. C’est pour attirer son attention. Enflammer sa créativité.

« Il te manque le sucre. »

Certains réfléchissent avec le cœur, comme une respiration de l’esprit, chaque donnée en apportant une autre, puis une autre. D’autres par à-coups. Ortie réfléchit comme l’on combat, avec ardeur, violence. Par coups sans a. Et loin de lui apporter une délivrance, son intelligence le mettait KO. Comprendre semblait presque un échec. Il était ébène bien plus que roseau.

Peu désireux de rouler les plaies de l’enrôlé dans l’acide, je passe rapidement à la suite d’une explication qu’il semble suivre, jusqu’à l’aveu final. Car c’est un trésor que je vais lui céder, un cas rare et précieux, du moins à l’Extérieur. Je ne suis pas assez familier avec les essences du domaine encore pour savoir ce qui est et n’est pas, ici. Le silence s’installe, rompu par les bruits du jeune homme, d’abord non verbaux, puis de déplacement, puis, enfin des mots. Je le laisse dérouler sa pensée. Il retiendra mieux s’il trouve par lui-même.

La dernière phrase aurait pu m’arracher un sourire, dans une autre vie. Compte. Comme si c’était un jeu avec des règles, du fair-play, des gains. Le monde n’est pas ainsi. Il est, et se moque bien de ce que les hommes peuvent en penser. Je hoche la tête, doucement.

« Je ne suis ni médicomage, ni botaniste. Je suppose que cela dépend de ce que tu nommes maladie. Mais il existe un bois de baguette qui parasite d’autres bois et peut parfois les étouffer oui. » Rien que cela, pour un baguettier chevronné, suffisait à donner la réponse. Il n’y avait qu’un bois de baguette-parasite en plus du lierre, le houx. J’aimais utiliser ces essences qui ne pouvaient survivre par elles-mêmes car elles avaient une affinité particulière à se lier à d’autres, tandis qu’un matériaux plus brut renâclait souvent à la fusion. Là encore, Ortie en était un parfait exemple. Il ne devait pas aimer qu’on le lie de force à un de ses pairs. Il fallait faire avec sa personnalité, ses nœuds, tous plus touffus les uns que les autres. Il n’était pas le seul. Je me force à reprendre. Enseigner c’est la moitié de cette vie que j’ai choisi de supporter. « Un champignon, cependant, n’aura pas la dureté requise pour le modelage d’une baguette. Son pouvoir peut se mêler a d’autres essences mais pas dans le cas qui nous intéresse. »

Un soupir. Le jeune homme escaladait déjà l’arbre. Sans réfléchir, je sentis la moitié inférieure de mon corps se transformer en coussin d’air capable de ralentir une chute quelconque. Ce n’était pas tant que je m’inquiétais. Mais outre que je n’aime pas la destruction (d’os autant que d’autres choses) je n’avais pas envie de rajouter du travail supplémentaire à Lancelot. Il avait déjà bien assez à faire de son côté.